SuMuze

Der Eisenfadenflechter hat sich wieder eingestrickt.
Er spuckt verrostet Stück für Stück
von seinem Wollknäuel ab.

Man faltet ihm die Laken stramm.
Er wird jetzt Pensionär.

Neu eingesetzt verwaltet einer Lager, der sieht
Mängel nicht im Brunnen eisig kalt,
die Kimm ein Strich quer durch sein Okular.

Sie spielen wieder Welt.
Man rollt die Ärmel auf,
die Schonzeit ist vorbei. Es gilt!

Der Mensch traut dem, der Gott im Schilde führt,
der mit dem Mitleid rührt die Sterne an,
der sich verschluckt, noch atmet
unter Bärenfell, mit Fertigkeit, die Innung aber
stiftet dem vollen Saal Musik.

Sorgt man sich nun für den,
der in den Kriegen gräbt?

Sein Spaten ist ihm nahtlos aufgepackt,
aus grauer Straße bricht sein Lied,
nimmt Mauern, weiter geht’s, im Abendlicht
wartet verfettet Mutter, still, legt einsam Hand in Hand.

Der Hahn hat nicht gekräht.
Die Dohle stahl das Goldstück nicht.
Das kalte Herz zerbrach.

Der Stein im Flußbett liegt sehr weich, sein Haupthaar spielt im Wind.
Tief in den Boden eingegraben hat sich der, den Eis verließ, er friert.
Als Mauerteil reibt einer sich an anderen und murmelt stolz: es hält.
Einer rollt donnernd rasch zu Tal, von anderen verstoßen, hoher Mut.
Fein säuberlich, die Kanten gut behauen, hat sich ein kleiner eingereiht.
Ein großer lastet tonnenschwer auf seinesgleichen, daß er schwebt.
Man sägt mit nassen Seilen glatte Blöcke aus Gebirge wie aus Fleisch.
Und ohne Licht stirbt jeder, einsam schmilzt das kalte Herz.

Nimmer reite ich diesen Schimmel
Wie er wiehert dieser Wicht
Heiß immer treibe ich die Leiber
Rappen, die prallen gegen Rippen
Füchse fallen unter mich.

Goldmarie hat Milch gegeben
Blass bemäntelt Bargeld Welt.

Toll wie Traumeleins Trompeten
Strophen unter meinen Melodien sind
Spielst du spitz meine Spaltenoper
Hohl wie nur Sonate klingt?

Im Becher bricht sich Brandung
Das Eismeer leistet jeden Eid
Der Gläubiger glaubt Größe
Der Däumeling ist dumm und dräut.

Ich kann die Kleinheit nicht ertragen
Die ihre Finger filigran verflicht.

Warum kann mir kein Wort es sagen
Ob ich wohl lebe oder nicht?

Ich tanze mit dem, der mich tadelt
Ich liege dem, der lügt, gespreizt
Ich adele, wer alt mir scheinen kann
Ich weine, eiskalt ausgereizt.

Und alle Hoffnung hat sich eingeschworen
Auf jede Pracht rund um den Mummenschanz
Ich rechnete mit den Piloten
Wie grausam gar ihr Aufprall war.

Nun schlaf, mein Kind, es schläft sich bestens
Zwischen den Schenkeln lauert Tod
Da sind die Kissen, Gold des Westens
Und auch ein Vater in der Not.

Der wilde Lakenschweiß blüht auch im Winter,
sein Fruchtstand glänzt in Eis auch gut.
Die schroffen Kanten schmerzen auch im Schnee,
ihr Schnitt beißt auch ins Leben, ist es kalt.
Das reißt an dir wie Tau und Stricke,
darüber schwimmt im Grau dein Blut.
Krümm' dich nur hart, und streck' dich,
die nassen Zapfen stechen doch.

Und Summen tust du, wie ein Ofen, die Glut
in seinem Bauch erkennst du voller Lust.
Das Feuer, das dich in den Abend leitet,
prasselt in dir wie endlos angestaute Wut.
Ein wirres, quälendes Mäander deiner Taten,
Freske aus Gips hoch unter deiner Decke,
Kompendium aus Gier, ganz deine Brut.

Wenn endlich Sanftheit um die Glieder schwillt,
rollt sich in deinem Innersten bald zitternd aus,
was immer gleich in klirrend kaltem Frost
wie unter sengend heißer Sonne gilt.
Bist angeschirrt, bist aufgezäumt,
dem Geiferstand wohlfeil verraten.
Hast dich vergebens aufgebäumt,
im Nirgendwo ist dir geringster Trost.

Nichts kühlt die Hitze innerwärts.
Nichts, das es hält, das kalte Herz.

Du Alles! Du mein Universe.
Dir unterworfen wär ich etwas,
dir eingeschrieben gelte ich.
Allein, du weigerst dich.
Mein Zorn schwemmt deine Dämme,
mein Wollen reißt dich ein.
Du Alles, eitler Fatzke,
bin ich nicht dein, will ich nicht sein.
Ich weiß noch deine wilden Locken.
Ich weiß das Bein, das Knie, die Stirn.
Ich spüre, wie deine Hand mich faßte,
die Sonne hinter Dach und Wand.
Du Alles! Hast mich ausgetrieben,
mich hingeworfen, mich verkehrt!
Ich las in deinen Augen, deinen Haaren,
ich las das Bild aus deinem Hirn.
Genügte nicht, du Alles,
war unzureichend,
nur ein Zwirn,
der deine Seiten hielt,
du Alles, stark war mein Zorn!
Du Alles, leise bin ich,
kaum mehr zu hören,
nur ein Traum.
Du Alles,
wilde Sehnsucht,
Licht, und Hitze,
Schaum..

Ich weiß nicht, wie du ausgesehen hättest.
Ich seh dich manchmal, fremd bist du.
Das feiste Grinsen tief im Wagen,
der Stolz, die Angst, das Kümmern und
die langen Blicke, kleiner Wicht.
Ich hatte nicht mal einen Namen.
Kein Laut für mich, keiner für dich.
Ich kreise langsam um dich her.
Sie prüfen mich, sie checken Daten,
notieren Werte, messen, testen,
als ob ich die Rakete wär,
mit der der Mars zum Broadway würde.
In meiner Haut zittert die Welt,
in meinen Adern Oxygen.
Ich rolle mich, schnell auf Kommando,
strecke mich, und schließe zu.
Ich beuge mich, bin weich, geschmeidig,
fließe, warte, hoffe, du!
Ich kaufe Tränen für dich ein,
und nie verschmutzte Windeln.
Ich lege meine Hände um das Nest.
Ich tanze deine Spuren, forsche,
und abends, wenn du bei mir bist,
dann lausche ich, ob du mich kennst.
Ich spucke auf die Totengräber,
das Packgesindel, das nur glänzt.
Ich will dein leises Wimmern hören,
und lachen können, wenn du rennst.
Ich weiß nicht, wie dein Auge blickte,
nicht, wie dein Stimmchen klänge,
wie du beißt. Ich kann den Schmerz
in meiner Brust nur ahnen, den da im Kopf,
den hab ich hier. Als Horizont,
als Perihel. Nimm mich nur mit,
ich folge, tanze, wenn du doch sängest,
Halt und Schritt! In deinen Zügen
stirbt sich einsam, in deinem Nichtsein
bist du mir.

Wenn im Fluß des Gesangs eine Wunde laut blutet,
wenn Trauer darin ist und Wut, eine Prise von Trotz,
wenn Hoffnung noch vorkommt, ein Licht, das
fern jeder Ferne als Schatten erscheint.

Wenn jedes Gefühl wie gerüttelter Sand
sich in sich selber verdichtet, hinein zieht,
was niemals darin schien, verschlingender
Strudel, noch warm von der Hand, Vanille,
das Glas mit dem Wasser macht süffig, die
Zeitung, Kaffee, zum Klirren der Tassen,
Bonechina, Duft weht um die Nase aus
Maragogype.

Im Sand seiner Wüsten versinkt Altertum, kluger Stein,
eine Vorschrift, dem Rückwärtsgewandten das Soll,
das ihn knebelt, den Gag aufgedunsen,
in Fesseln kriecht Lust in den Rachenraum
ein, jede Büchse entladen, der Pilger schwört
Eide dem Linsengericht, und dann endlich ruht er.

Wenn im Wort eine Wunde hell blutet,
verschmutzt sie mit Eiter die Seelen infaust.

Der Mantel den du trägst
sein Braun saugt blasse Sonne
in große Taschen
mein Finger schaut danach
enttäuscht.

Fremd ist der Wind
in wirrem Haar
das Meer ist Ost und grau
so kalt in glatter Wolle
Knochenwerk und starr
dein Arm
ich trage nur Sandalen
schmerzender Kindertrotz
in der Kabine ist
die Welt weit ausgestreckt
ich nicht.

Er hängt jetzt heute
hier im Schrank
du sahst ihn
trägst du ihn?
wenn du mal wieder kommst
dann ja!

Die Taschen sind noch leer.

Ahnst du, daß mir mein Zorn
den Halt nimmt aus der Welt,
daß nichts mehr scheint
mit irgend etwas eng verbunden,
nur alles kaum sich selbst,
und das nicht einmal gut, enthält?

Glaubst du, daß ich das Wort
das allzu schnell oft fällt,
leicht wird es nicht,
einmal gesagt, jemals verschwinden,
vergessen will, hab ich
es dir erst streng ins Soll gestellt?

Willst du, daß mich dein Blick
nie mehr gefangen hält,
er lag auf mir,
fast immer und für lange Stunden,
jetzt hat sich Freiheit mir
wie Hass in deinen Blick gesellt.

Im Abendlicht, schien es,
schimmerte Haar zu mir
aus meinem Bett,
und über's blanke Holz der Dielen
rannten die Füße hin;
nur langsam wieder
wächst in mir
kalter Stolz.

Nach Mitternacht:
zu früh um aufzustehen,
zu spät um auszuschlafen;
um Schlaf gebracht:
er konnte mich nicht sehen,
er wollte mich wohl strafen;
das Licht ist trüb:
mein Zorn stopft das Geschütz,
mein Herz klopft weich das Blei;
der Kopf ein Sieb:
ich weiß nicht was mir nützt,
ich will kein Wehgeschrei;
die Nacht scheucht ihre Jäger
in meinen Schoß, als läg' er
noch immer neben mir;
mein Geist zieht sich zusammen
und zählt präzise Schrammen.
Bald zahl ich heim sie dir.

Ich trage Feilen in der Hand,
sehr grobe und sehr feine.
Steckt auch ein Messer im Gewand,
sehr scharf, es schneidet Steine.
Ich halte Hämmer mir parat,
die Stahl zertrümmern können.
Üb' zwischen hart und sanft Spagat,
will Präzision gewinnen.
Mit Spitzen blank aus Diamant
bohre ich nach dem Innern.
Woran ich Innerstes erkannt?
Am ungeschützten Wimmern,
wenn unter meinem kalten Blick
es vor mir liegt - das nackte Glück.

Wir haben angespannt
kalt klatschen Riemen
weißer Atem, Klirren
rauhreifes Schnauben
dumpf langer Tritt nach vorn
und leise Welle
noch weicher Zügel
die sich nicht irren
nimmt mir den Zorn

Ein Wort, kein dummer Scherz,
die Absicht schon, mein Herz,
sticht zu,
die Tat kann immer warten.

Dein Schritt, dein fester Blick,
rasch, flink, nur nicht zurück,
du eilst,
nur blinde Kraft, zu kalten Taten.

Sah da kein Zögern,
kein leises Zweifeln,
nur Zorn,
der deine Augen trog.

Dein Lachen lang vermied,
die Rohheit, die uns schied,
und doch,
dein Lachen, Liebster, log.

Zorn stürmt durch deinen Kopf,
zerrt Wut und Haß herbei,
das Triumvirat deiner Launen,
die triefenden Ratgeber,
wie sie triumphieren,
die Unheilsweber,
wie deine Hände zittern,
deine Augen starren,
die Kopfhaut dir schrumpft,
deine Zähne ins Leere mahlen,
nach Grausamkeit suchst du,
dem Götzen der Schwäche,
Bankert der gerechten Rache,
der Mitleidslosesten von allen.

Zorn füllt deine Adern,
Wut in jedem Gedanken,
Haß in jedem Schlag
deines Herzen.

Bist du auf der Seite
der Schwachen
oder
doch nur in deinem Hinterhof?
Zählst du die Wunden
der Anderen
oder
erläuterst du dich selbst?
Ist es ein Fenster
oder
nur ein glänzendes Stück Metall,
verloren im Dreck?

Dein Hals wird frei,
deine Schultern lösen
den harten Sattel
der Attacke
die du nie reitest.
Deine Augen gewinnen
das Maß.
Dein Herz
die Melodie.
Dein Lachen
erklingt.

Verliebt – doch blind?
Sie mir so offensichtlich sind,
die, vor die Wahl gestellt,
ich striche alle aus dem Bild:

den Hochmut,
der klirrend kalt dein Herz gefriert;
den Zorn,
der immer wieder Widerstand gebiert;
den Stolz,
der zäh noch jede Brücke nieder reißt;
den Hohn,
der heimlich um die kleinste Schwäche weiß!

Wort streicht um Wort, Satz kämpft mit Satz!
Das reißt dich fort, kein fester Platz.

Ein feiner Strich zieht sich
quer über meine Haut,
nicht rot, nur glatt,
ein Fehler auf dem Weiß,
kein Schmerz, nur Bild,
nur meinen Augen fremd.

Ein dunkler Korridor ist dort
in mir und führt hinab,
gibt Denken keinen Halt,
und mäßigt Fühlen nicht,
ist Falle für das Licht,
das schon geschwächt
nach Einhalt sucht.

Ein Brunnen muß dort sein,
und drinnen noch ein Summen,
als wäre ích tief Innen
mit meinem Zorn allein,
und würde gegen Wände
und gegen Schweigen trotzen,
und doch nicht siegen.

Ein Mangel breitet sich
dort in mir aus, so wüst,
läßt sich niemals beruhigen,
und niemals füllen,
will immer Mangel sein,
und ewig fordern,
unrettbar leer.

Als wären alle Mauern
nur roh aus Stein in mir,
und alle Pforten schwer
mit Eisen und mit Riegeln
aus blauem Stahl gemacht
und drohten mir
in ihrer widerlichen Macht.

Und wenn ich mich bewege
dann tanzen sie nicht mit
und sitzen wie die Krähen
die lauern schwärzlich wild!
und schauen voller Hohn
aus ihrer Spötterhöhe
verweigern mir den Lohn
wie ich den kleinsten Dank.

Ein feiner Strich nur,
doch weit weit mehr
als nur genügend,
so hart und fest und grell
zieh sich mein Blick
heran an ihn
und hält ihn fest,
sein Rot, auf immer.

Warum sagst du so etwas?
Warum sagst du Dinge, die ich nicht verstehe?
Die mich kränken. Mich schmälern. Schmerzen.
Sind deine Worte dir nur Federn,
herausgepreßt aus den Betten deiner Bequemlichkeit?
Beachte deine Rede!
Lege ihr Maß an! Sei behutsam!
Zartheit, zerbrochen, wandelt sich.
Sei auf der Hut!
Wie oft ging wer zu Bett, in der Belle Etage,
und ach, wie schlug er die Augen auf - im Souterrain.
Mein Haß wird häßlich sein,
meine Wut widerwärtig,
mein Zorn zermürbend.
Warum sagst du Dinge, die ich nicht verstehe?
Sprich verständlich, sprich wahr!
Soldaten lauern in mir!

Ist das Trauer in dir?
Oder wenigstens – Verlust?
Bist du weit weg von mir?
Was hast du gewußt?

Ich zähl die Worte,
ich archiviere dich!
Markier die Orte,
wo dir ein Blick entwich!

Ist Zorn noch da, und Wut?
Und mittendrin, verschüchtert,
ein Pochen dir im Blut?
Oder bist du ernüchtert?

Noch immer tanzen wir umher,
ich viel zu leicht, und du zu schwer!