SuMuze

Ich schrieb mir ein Gedicht,
es tat ja niemand sonst,
beim Gucken aus dem Fenster,
bis hinten hin zum Fluß,
ein Auto fuhr hinunter,
und Leute kamen hoch,
und Wolken flogen weiter,
ich käme gerne mit,
die Felder strahlten
jetzt weich am frühen Abend,
und warm war's hier im Zimmer,
und leise kam Musik
auch bis an meine Ohren,
ich guckte immer weiter
und fühlte mich verloren,
da hilft so ein Gedicht,
nur manchmal eben nicht.

Von oben auf        
der Galerie
schaut ein Gesicht,
im Schatten tief
die Augen, Mund,
Mondeslicht lügt
die Treppe steil,
haarfeiner Staub,
ein Tritt auf Holz,
aus leerer Kammer
altes Brot,
und Kälte kriecht,
und Nacht,
zu mir.

Sie sind jetzt alle da,
ich kann sie spüren, hören, sehen,
lass meine Augen laufen,
fass alles an, dreh alles um, so schnell,
dass mir der Atem fliegt,
hör auf das Summen aus der Küche,
das Lachen vor der Türe,
im Spiegel dort, ich sehe mich, mal mir
den roten Redemund,
werd müde von den vielen Stimmen,
les dort in meinen Augen,
mit matter Hand an meinen Lippen:
der Schlaf betrog mich nur.

Zur deutschen Version

She watched him. Not hiding at all, but not showing neither. Whether her glances would be apparent didn't seem to bother her – these glances just belonged to him. Locked out each and every one. It was only him that would count, maybe except for the view down to the water and the shadows of the bushes besides the terrace. Her lips rubbed against one another, keen, red lips, the colour neatly correcting each mistake there was. No soft lips, nor soft face. Biding, cool, out of the distance approaching, although. He seemed to feel it, borrowed security from her glance. But his eyes remained hasty. The swift eyes of unsecurity. Very much at her anger.

Slowly...
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Der Tag ist grau und das ist gut,
die Sonne, all die weißen Wolken,
das Blau, das Strahlen, all der Tand,
kann meinetwegen auch mal schlafen;
man putzt es, pflegt es, schraubt es auf
und schaut mal nach den Mechanismen,
die gute Laune sichtbar machen
und Frohsinn in die Sinne stäuben
und Lachen auf Gesichter
und Trockenheit ins Feld.

Der Tag ist grau und das ist schön,
denn nunmehr zeigt sich,
was hier unten,
von all den Dingen,
die sonst pranzen,
im hellen Licht
der netten Sonne,
auch ohne Sonne
schön uns kommt.

Der Tag ist grau und das ist herrlich,
denn leise regt sich auf der Erde
ein Wind ein Sturm
und dann ein Regen,
und Kühle breitet sich,
mit sanften Schritten
mit zarten Händen,
so lang erwartet,
um uns aus.

Der Tag ist grau
und hilft beim Fühlen
und macht das Denken
wieder schwer.

Im Hinausgehen warf sie ihm einen Blick zu, der SIE IHM war sie zunächst nicht aufgefallen, erst im Laufe des Tages wurde ihre Gegenwart ihm bewußt und daß ER SIE ging zum Wagen, der eingeparkt zwischen zwei schwarzen Transportern stand, so daß SIE IHM kam diese Gelegenheit zugute, hatte er doch bereits Pläne gemacht, wie ER SIE strich ihr Kleid glatt, das durch die Ereignisse des Tage doch arg gelitten hatte, wie SIE IHM gefiel die lockere Art, mit der sie sich am Steuer niederließ, als ob ER SIE schaute kurz in den Rückspiegel. Ja, ihr Gesicht war noch in Ordnung, der Tag hatte ihm nicht viel anhaben können, obwohl SIE ES legte sich ein scharfer Wind auf den Parkplatz, der die Hitze des Tages aus den Vorbergen herunter fegte, wo ES IHM fehlten ihre warmen Augen...
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Im Licht der Nacht
den Satz geahnt
aufgefunden
neu verpackt.
Am schwarzen Tag
das Wort gehört
eingeordnet
registriert.
Kein Klang im Ohr
das eben noch
dir zugehört
nun vertaubt
schon wieder horcht
verstummt dann doch,
nicht unerhört -
geht schlafen.

Ein Fluß in der Nacht        
scheint gewaltig zu sein,
er hat sich wild
doch verborgen gemacht,
und alles um ihn
wirkt hilflos und klein.

Du hörst ihn rauschen        ,
so kalt greift er dich an,
und der Fluß scheint
dein Herz zu belauschen,
wie leicht er alles
dir vorgaukeln kann.

Ein Fluß in der Nacht        
ist mächtig und kalt,
er nimmt dich gern
du finst're Gestalt.

Es ist Augusthitze. Ich sitze auf der Bank, träume in die warme Luft unter den Bäumen hinein und bin glücklich. Ja, glücklich. Das ist der einzige Gedanke, den ich fassen kann aus all den raschen Fetzen, die mir wie Fledermäuse am Abend durch den Kopf huschen. Hinten auf der Wiese rasen Peter und Tobias herum. Ich schaue immer wieder hin, und jedesmal ist mir nach lautem Lachen. Seit etwas mehr als zwei Wochen wohnt Peter nun bei mir, und dieses Wochenende ist das zweite, das wir zusammen haben. Gaby hat uns beim Ersten noch verschont, aber seit Freitag ist nun Tobias bei uns. Und hat sich, nach kurzem Zögern, mit Peter zusammengetan. Dicke. Jetzt spielen sie miteinander. Auf eine Weise, die mich an sich neidisch machen sollte. Mich aber nur freut. Wie mich alles...
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Im Hof schlägt eine Tür.
Es bellt. Motoren sterben.
Wind reibt sich an Steinen, Ton.
Das Licht tastet sich blind herbei.
Kleines Getier lockert die Welt. Heimlich.
Dieses wilde Geräusch,
wenn die Fingernägel
über deine Zähne kratzen.
Eine Böe sich irgendein Brett nimmt.
Wenn Luft umher kriecht,
schweigt, schnaubt, winselt.
Auf den Büchern Sonne.
Und hinten,
auf den Bäumen am Fluß,
auch. Sieht gut aus.
Abends.

Zu früh am Morgen,
das flache Licht bleibt still,
am Himmel nur ein stumpfer Bogen
aus Schwarz,
das noch nicht weichen will.
Dräng mir die Ungeduld zurück ins Atmen,
kühl fühlt noch meine Haut,
kalt faßt die Hand das Glas,
auf dessen makellosem Raum
die Schatten Hochzeit hielten.

Mein Traum verfliegt,
leis geht das Lachen,
das mir den Tag hat wärmen wollen.

Mit einem Hammer in deiner Hand
lassen Worte sich fester betonen.
Es wachsen Melodie und Verstand,
auch in den Hämmern können sie wohnen.
Benutzt du das schwere Gerät,
wird Zuhören immer sich lohnen,
und das Samenkorn wird gesät,
den Leichtsinn endlich zu entthronen.
Mit einem Kochlöffel zu rezitieren,
kann die Hände beim Kochen gut schonen.
Deine Haut wird ihren Glanz nicht verlieren;
ach wie gut schmecken poetische Bohnen.
Jeder Schweißbrenner hilft dir beim Dichten,
beim Kopieren, beim Pausen, beim Klonen.
Acetylen stört die Lyrik mitnichten:
kann Exorbitantes lässig verkronen.

Dem Gras immer Feind,
Verheerer der Lüfte,
mit Ölen gesalbt,
benzinische Düfte.
Sein Rad bohrt sich fest,
die Sensen wild schwingen.
Der Lärm stößt hinaus:
die Welt soll erklingen!
Dem Rand meiner Kraft
treibt hart er mich näher,
erschöpft halt ich ein.
Schweig jetzt, Rasenmäher!

Zum Spaten ich greif,
dunkler Meister des Rückens,
stoß hart durch den Tag
dank der Mühe des Bückens.
Schneide und kürze,        
hack Erde und Boden,
wende und gieße,
versuch mich im Roden.
Vernichte Brennesseln,
verfluche Brombeeren,
Kampf dem Holunder,
Nichts kann sich mehr wehren.

Mit der Wut grüner Daumen
beherrsche ich Äpfel,
Kirschen, Birnen und Pflaumen.
Präventiv wird vernichtet,        
gejätet, entwurzelt.
Der Bestand wird gelichtet,
guter Humus verbessert,
faules Astwerk gerichtet.
Fast wirkt's wie ein Wunder,
daß sich's immer noch dichtet!

In meinem Zimmer stehen Möbel.
Ein Schrank, ich packe Kleidung rein.
Ein Stuhl, auf dem ich sitzen kann.
Schubladen für die Wäsche sind
in der Kommode.
Drei Holzregale fassen Bücher.
Und Schuhe schlafen sanft
inmitten einer Truhe.
Ein Sessel für Besucher
mit einem Tisch daneben
worauf die Gläser der Besucher
gut stehen könnten.
Ein Sekretär steht auch herum
und wartet meiner.
Ein Stuhl davor.
Der Arbeit wohl gewidmet.
Und auch ein Bett.
Für mich und mehr.

In einem Dorf hoch am Berg,
verlassen, nur brüchige Steine, leere Räume,
wilder Wein, Reste,
wieder erorbert von den Eidechsen: lucertole, nennst du sie für mich.
lucertolino, mache ich draus, du lachst.

Eine Welt für ein Kind,
aus Gerüchen, Staub, Stufen, Verstecken,
aus endlosen Gängen,
Dickichten, Mauern, Erkern,
drohende Fenster hoch unter zerfallenen Dächern,
Zerstörung,
Angst und Neugierde und,
sehr zaghaft,
eine Ahnung von Zorn: irato, übersetzt du.

Deine Sprache, schmeichelnd und schön,
hell,
dein sicherer Tritt,
die Verwegenheit eines Jungen,
kaum älter, aber stärker,
sehnig, munter, lachend.
Ich fasse deine Hand, stolz und froh.
Lieto, nennst du das später einmal für mich.

Es ist dunkel und heiß hier drin,
wir ducken uns,
meine Hand immer in deiner,
staubige Haare,
mein Hemd dreckig,
du klopfst es ab.
zwei Finger in meinem Haar,
caro, flüsterte ich gerne,
deine Lippen kommen mir zuvor,
ein Kuss,
ich verstumme vor Scham und Glück.

Sie rufen uns.
vieni qui.
mein Kopf an deiner Schulter.
stiehlt ein Lächeln,
einen Blick,
Fröhlichkeit und Mut.
Subito.
Wir hüpfen hinaus,
ins grelle Licht zwischen den stummen Wänden,
rufen, lachen.
Ragazzi.

Die Kiesel sind hart. Hart und kalt. Vom Norden kommen die düsteren Wolken, kriechen an den Bergen entlang, ihr Reiben ist zu hören, ein dumpfes, böses, grollendes Reiben. Ich starre aufs Wasser. Kleine Flächen, glatter Schiefer, rauher Dolomit, zackiger Granit, zum Zerreißen gespannt vor Erwartung, nichts jetzt mehr, das noch fliehen wird. Ich höre deine Schritte, ich kann sehr gut hören jetzt. Das nasse Scharren der Sohlen auf dem Kies, die Empörung des Steins. Deine Hand will mich berühren, meine Schulter zuckt schon, vor Gier, vor Gewohnheit, vor Abscheu, es wäre einerlei. Ich bleibe starr.

Deine Stimme ist leise, du hast Angst, und ich genieße deine Angst. Dies ist mein Strand, jetzt so viel mehr als deiner. Er war es immer. Immer nur für...
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Rinde, grau, weich, verletzlich,
meine Finger tasten.
Schatten, nicht dunkel, fließend,
meine Augen lachen.
Gras, stechend, hart, überall,
mein Rücken sich beugt.
Ich strecke die Arme,
die Beine, mich, weit,
ins Helle ich sehe
die Wärme ich atme,
vom Tag, fremder Haut.
Haare, schwarz, glänzend und fest,
meine Hand wühlt.
Muskeln, flink, stark, unentwegt,
mein Widersinn weicht.

Ich schließe die Tür und lehne mich dagegen. Höre durchs Holz hindurch die Schritte auf der Treppe, Tobias quengelnde Stimme. Dann kommt die Ruhe zurück zu mir. Bei jedem meiner Schritte knarrt das Parkett hart. Vor der Tür zum Bad ist eine Stelle, die sich nach tiefen alten Geheimnissen darunter anhört. Ich habe aber noch nicht nachgeguckt. Durch die Fenster im Bad und im kleinen Zimmer daneben kommt immer noch neugierig die Sonne herein. Deckt alle Versäumnisse des Haushalts auf. Ich schließe einfach die Türen und gehe in die Küche. Räume ein wenig herum, packe dreckiges Geschirr zusammen und denke darüber nach, ob ich es jetzt gleich abwaschen soll. Ein wenig Hausarbeit könnte mir nicht schaden. Ich lasse Wasser ein, was langsam geht, denn die Leitungen hier im...
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Lag dir im Gras
hart lag Sommer
trocken auf Staub
klein deine Hand
du warst das Blau
Auge geschaut
wieder und noch
Kind ich und du
flirrendes Blatt
silbern und grau
Rücken gezählt
jeden Halm dir
verwehrt.

Träume deine Wange
in die Kissen
und deine Worte
in die Luft.
Drehe meine Blicke
nach dem Gestern
und meine Glieder
aus dem Jetzt.
Summe mein Lied
in den Abend
und meine Lippen
in den Tag.
Setze den Fuß
in das Dort
und die Hand
in mein Hier.
Und atme.

Ich war nicht ich
Licht war nicht dunkel
Stille stach nicht
Wort tat nicht klingen
Nicht war nicht
Halt tat nicht tragen
in Seide gefercht
in Wärme geschäumt
Ich war alsdann
bin niemals ich.

Ich fand mich ein Zufall
Fiel mir zu am Abend
Kühl war die Nacht
Traumhaft der Schlaf
Der Morgen kichert weise
Am Tag in Grau die Katz
Leckt sich das Maul
belastet frech
mit Drehmoment
Fehlerschutzschalter
wieselflink
helfen dem Überleben

Sie streckt die Pfote langsam in den Staub
und saugt sich Wärme aus dem heißen Sand.
Sie schließt die Augen, hier ist sie vertraut,
sie weiß mein Atmen, weiß auch meine Hand.
Ein Ohr zuckt leise, kurz streckt sich der Hals,
das Schwänzchen zittert, lässig sieht sie hoch.
Prüft Unterholz, vergißt auch keinesfalls
den Blick zum Zaun, beruhigt sich, blinzelt noch;
und wie um sich vor mir nicht zu blamieren
putzt sie in Ruhe nun ihr sonnenweiches Kleid,
spreizt Krallen, dehnt sich weit auf allen Vieren
und ist mir gut und schenkt mir ihre leise Zeit.

Ich habe mich fein gemacht. Richtig fein. Pa wird es freuen. Und auf diesem Umweg auch mich. Ich habe den ganzen Nachmittag damit zugebracht. Das Resultat ist wohl das, was er mag. So wollte er mich immer sehen, so sollte ich sein und auftreten. Tue ich ihm also den Gefallen. Ganz die gehorsame Tochter. Wer weiß, wozu es gut ist. Schade, daß er mich nicht selbst abholen kommt, aber das wäre wohl zu viel verlangt. Um acht wird der Fahrer klingeln, pünktlich, so daß ich die Uhr danach stellen könnte. Kurz vor acht bin ich dann auch so weit.

Im Flur stehe ich vor dem großen Spiegel und schaue mich an. Erkenne mich kaum wieder. Die kurzen Haare sehen fast, aber eben nur fast struppig aus. Teure Handarbeit, ich habe mich heute Vormittag tatsächlich...
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Es geht bergauf mit meiner Wohnung. Ich habe nach und nach alle meine Zimmer belebt.

Das Erste ist mein Arbeitszimmer. Das bedeutet, es steht ein Sekretär und ein Bücherregal darin und eine kleine Couch mit einem Tischchen davor, zum Rauchen, wenn mein Kopf vom Arbeiten rauchen sollte. Oder wenn mir nach einer Zigarette ist. Das kommt häufiger vor. Und eine Truhe, ein Geschenk von Ma. Groß genug, daß meine Leiche hinein paßte, sollte jemand auf die Idee kommen, mich umzubringen und in meiner Wohnung verstecken zu wollen. Passend habe ich sie leer gelassen. Nur der Zettel des Antiquariats liegt darin, mit ihrer Unterschrift. Als wäre es ein Brief von ihr. Und meine Aktentasche liegt neben der Tür, ein Geschenk meines Bruders. Ohne Zettel, dafür...
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Ich erwarte Besuch. Seit Tagen bereite ich schon vor. Ich habe eingekauft, mehrmals die Möbel in Gedanken herumgeschoben, die möglichen Wege in der Wohnung mir vorgestellt. Peinlichkeiten und Bequemlichkeiten gegeneinander abgewogen. Dabei ist mir klar – alles wird ganz anders kommen. Was immer ich auch plane. Letztlich ergebe ich mich in mein Schicksal und denke nur an das Nächstliegende.

Wenn das Flugzeug keine Verspätung hat, könntet ihr gegen 7pm bei mir eintreffen. Rechne ich einmal eine halbe Stunde fürs Begrüßen, Auspacken und die Eroberung des Bades durch euch, und dann nochmals eine halbe Stunde für allgemeines Herumirren, sollte ich gegen 8pm das Essen auf dem Tisch haben, den Wein gelüftet, die Teller und Bestecke arrangiert, die...
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Seit Dienstag habe ich die Wohnung wieder für mich, aber erst heute bin ich zurück in mein Schlafzimmer gezogen, habe dort aufgeräumt und gründlich sauber gemacht und überhaupt herum geputzt, als wollte ich die Spuren einer Heimsuchung perfekt beseitigen. Dabei war es doch keineswegs eine Solche. Zumindest fühle ich mich nicht so. Nur ein wenig müde, was aber vollkommen durch die ungewohnte Einquartierung erklärt werden kann.

Ich liege in der Wanne und spiele mit dem U-Boot, das Tobias hier hat liegen lassen. Es sieht gefährlich und verwegen aus, und wenn es durch die weichen Buchten steuert, die ich ihm in der Wanne mit meinen Gliedern lasse, fallen mir noch ein paar andere Adjektive ein. Ich habe einen großen Lappen mir über den Kopf gelegt,...
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Der Fahrstuhl schnauft und wackelt, Holz quietscht und Metall und irgend eine schwere Masse schleift nass neben mir an der Schachtwand entlang, als würde ich im Austausch für etwas sehr Widerwärtiges nach oben transportiert. Ich ärgere mich jetzt schon, dieser Einladung Folge geleistet zu haben. Pa bombardiert mich immerzu mit solchen Dingen. Sein - wie immer überdimensionierter – Beitrag zu meiner Glückseligkeit. Aber als ich den Namen dann las, habe ich die Karte nicht gleich weggeworfen. Sondern auf das Tischchen im Flur gelegt. Was soviel bedeutet wie: hm. Oder: naja. Präziser: Na gut.

Nun bin ich also hier, viel zu spät, und erwarte, daß dieser uralte Fahrstuhl zusammen mit mir gleich in die Tiefe rauscht. Tut er aber nicht, er kämpft...
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Daß etwas mit der alten Dame nicht stimmt, war mir schon unten an der Treppe aufgefallen. Schweren Schrittes nur schafft sie es zum ersten Absatz, die beiden Taschen rechts und links scheinen sie in den Stein der Stufen hinab zu saugen. Ich hole schnell auf, aber nicht schnell genug, um zur Stelle zu sein, als ihre Hände die Taschen freigeben. Beide plumpsen wie reifes Obst zu Boden. Einen Moment halte ich inne vor Schreck. Sie streckt den rechten Arm aus, will sich an der Wand festhalten, doch die Wand ist zu weit weg, ich auch. Nichts und niemand hält ihren Fall auf, der so leicht wie ihre Gestalt zu sein scheint. Dennoch höre ich das Geräusch, mit dem ihr Kopf gegen den Stein schlägt, als wäre es das lauteste Geräusch weit und breit. Lauter als der Lärm der...
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