SuMuze

Bin Rolle
unter Abendlust
entzweit
ich giere
eng umwirkt
den Biberbauch
bewärmt.

Wenn ich unten auf die Straße ginge,
das heiße Pflaster,
wildes Atmen noch des Tags
und kaum der Nacht,
an meinen Beinen aufwärts leckte,
laut stünden meine Sohlen fest,
ja dann!
Wenn ich der Sonne trotzte,
ihrem sich um niemand scherend,
immer gleichen Scheinen,
ihrem Glanz,
der Einsamkeit des Lichts.
Wenn ich im Leben wäre,
wildes Wollen, Wünschbarkeit.
Dein wären Tränen, dieses Mal.
Ich linderte, ich milderte, ich strafte ab.
Wenn nur mein Lachen jeden träfe,
auch in den Schatten, rückwärts auch.
Ich drehte meinen Scheitel,
der Pivot jeder Existenz.
Ich räumte. Griffe, badete, und hielt.
Ich gäbe nach und gäbe gern.
Wenn ich an Frischluft käme,
zwischen den Mauern, freier Platz.
Ich liesse dich wie je ein Schiff
an mir zerschellen,
und sammelte dich sorgsam auf,
nur klein,
weil du nur Kleinheit kennst.
Schulterte dich.
Ich trüge deine Lasten durch alle Nacht.
Ein Körper deinen Ängsten.
Kanal für deine Lust.
Wär wortgetreu.
Behutsam.
Blauäugig Balsam deiner Angst.
Mein Kind, mein Lehnsmann,
mein Gebieter.
Ich ahnte, was die Hand,
mit der du schmerzt,
erduldet,
böte mich an,
und fasste dich.
Am Horizont
ist Einsamkeit
nichts, was noch stört.
Dort sind die Strecken
gut versöhnt.

Das dringt ein.
Rein, rein, nur herein.
Fein, fein, oh wie mein.
Mein wird es sein.
Nur mein.
Das ist.
Ist wirklich.
Endlich wirklich.
Es rüttelt mich.
Es macht mich.
Ist, was ich bin. Ist.
Kommt.
Kommt zu mir.
Hierher. In mich.
Hilft. Half denn bisher nichts? Nein!
Das pinnt mich auf den Erdenboden.
Ich bin. Bin jetzt. Und hier.
Das faßt mich.
Harte Klauen, Kiefer - Jaws!
Das kreist mich ein.
Aufwärts stößt es,
Nur Fahne ich, ein Wimpel.
Ich bin hier,
ich lache,
in die Sonne, Luft,
wedle herum.
das ist in mir, ist Achse,
Mittelpunkt, ist Scheitel.
Das krallt,
das kribbelt,
kratzt und schabt.
Ich steige.
Drachen an der Leine,
Fesselballon,
der Jenseits schmeckt.
Das schreit,
das schmerzt,
das schindet.
Taumelflagge,
abwärts hängt sie.
Schweiß und Zeit.
Ich atme.
Weiter, weiter,
immer nur!

Ich bin eine Pendlerin.
Ich kann mich nicht entscheiden.
Warm, wie die Sonne durch die Scheiben
meinen Weg begleitet,
hin, wieder fort,
kennt sie noch kein Erbarmen.

Ich fliege über Felder hin.
Tauche in Büsche ein und Bäume.
Ich lasse Höfe hinter mit,
wohin sich graue Formen flüchten,
die Marketenderwaren, Müll, die Reste,
trügerisch.

Ich traue festem Stahl.
Er schaukelt mich, er leitet mich.
Die Sehnsucht, unterwegs zu sein,
die Angst, ich käme an.
Für mich, fast stumm,
bewegungslos, geht es voran.
Zwischen Extremen finde ich
mich sicher wähnend an.

Ich bin eine Pendlerin.
Ich schwinge aufgehängt,
mit jedem Stoß flieg' ich davon,
kehr' immer schneller um.
Lehn' mich mit Lust
gegen den Halt,
der zittert und nicht weicht.
Laß meine blassen Fingerkuppen
als Mondlicht auf die Lichtung scheinen,
die meine Träume schlugen,
im Dieseltakt tief in mir drin.

Ich bin eine Pendlerin.
Mein Wesen will entgleiten.
Kein Mauerwerk, das mich einzwängt,
Bewegung drängt nach allen Seiten.
Fremde Polster streicheln mich,
die Gier, mich zu entfremden,
daß niemand sieht,
nur Möglichkeit,
nur Tasten statt Begreifen.

Ich bin eine Pendlerin.
Mein Auge wandert weiter.

Wie innen in der Welt,
Geruch und Töne und das Licht,
hart unter uns
gespannt als graues Klumpenlaken
der warme Leib,
der uns verzeiht,
darüber glitzert Tod,
halbwegs gebannt,
wenn Finger sich um Finger klammern,
und Augenpaare suchen sich,
ein ich und du und wir,
ein er, ein sie, ein es,
zerreiben Blätter zwischen kleinen Kuppen,
im Dreierlei benannt,
wechselt das Wort,
bleibt gleich der Duft,
dann ducken wir uns unter Blättern,
und seine Hand duckt mich,
preßt meine Lippen in den Boden,
und plötzlich bin ich glücklich,
schlucke das Gras, den Dreck, das Jetzt,
jetzt mitten zwischen ihnen.

Wie wenn der Gott den Atem hält,
der blau regiert, der Wasser schickt,
der immer wieder quer am Himmel
seine Bahnen, Sterne, Wolken wirkt,
wir wissen ihn, wir schweigen ihn,
wir haben nicht ein Wort,
das ihn uns nennt,
und ahnen,
schweigsam ineinander,
daß wir für uns genügend sind.

Wie stillgestanden, aufgehört,
das leise Kitzeln eines Käfers,
der seinen Weg die Brust hinab,
den Arm entlang, das Bein,
fast störrisch findet,
das Streifen jener Hitze,
die das Sonnenlachen bringt,
den Blätterschwarm durchdringt es,
um uns der Staub, das Astwerk trinkt es,
und meine Haut sehnt sich danach.

Wie einsam in der Zeit,
kein Ticken und kein Rufen,
Planung nicht, fast nur ein Rollen
wie runde Kiesel einen flachen Berg hinab,
wie müde Wellen an den Strand am Morgen,
wie ein Gewitter, dessen Wut
es selbst fortweht,
nachdem sein Grollen endlos schien.

Wie richtig, wenn das Falsche winkt,
wenn Herz wie Spucke abwärts sinkt,
das Zittern unterm Kinn
beinahe Zähneklappern bringt,
du fürchtest dich,
doch du schaust hin,
nichts ändert sich,
gehst du hinaus,
du hörst Geräusche aus dem Haus,
und bleibst hier drin.

Wie Liebe,
weil das Wort es gibt,
und brav hast du es
buchstabiert,
streichst es als Creme
bei Sonnenbrand,
als Taschentuch bei Schnupfen,
als Duft, der deinen Duft ertränkt,
als Elixier, als Garantie.

Wie Leben,
weil sonst nichts so klingt
wie Leben,
das dich mit sich nimmt.

Der Drogenhändler drückt die Augen zu.
Er war ein guter Mann.
In seinen Lippen sang oft Liebe,
sein warmer Blick wird fehlen,
wenn sein Atem nichts mehr heizt.
Zwei waren es,
mit kurzgeschoren blonden Haaren,
und einer hinten noch im Fond,
ein Mann, am Abend im Büro,
hoch oben,
wo die Stadt zu übersehen ist,
schloß er den dünnen Hefter und
das Mädchen denkt sich
weit, weit fort von hier.
Der Junge vor der Tür hört gar nicht hin,
wie jede Nacht,
der Kassensaldo stimmt nicht,
rote Ränder und ein brauner Schuh.
Ein Turbolader brennt,
auf Gummipneus mit Rennprofil,
der Bludruck sinkt,
Turmfalkenbilder, schmaler Rand,
ein Pissaro, ein Dimmertaster,
auf der Treppe Edelholz.
Im Nummernspeicher war sein Netz.
Methodisch,
wie sich Finger seiner Jacke,
seinen Hosen, seinen Socken widmen.
Am falschen Ort,
im falschen Kleid,
der Wink im halben Schatten,
sie sieht die Hand,
ein Vogel, dessen helle Federn
tragen,
die Faust, die spurt,
ein Stern fällt über sie,
erlischt mit ihr,
auch noch als Fleisch
nur schön und still.

Sie hat Metall geliebt,
das kalte Klimpern harten Stahls
auf bloßer Haut,
das Klirren und das Funkeln.
Wenn ihre Zunge Silber nahm,
und Gold sich an die Schleimhaut schmiegte.

Sein Arm verliert sich,
seine Gesten bleiben aus,
im Nebenzimmer Stimmen ohne Sinn.
Und ein Portrait,
Mantilla über Wespentaille,
Gemmen, gleißendes Gehänge,
ein weicher Flor,
der die Konturen zieht,
das Bild.

Der Dealer gibt jetzt ab.
Die Männer gehen.
Unter der Decke beiges Licht.
Dumpf drückt sich draußen
das schwere Blatt der Tür in seine Füllung.
Ein Schloß klickt leise.
Zeit vergeht.
In glatter Seide zucken Zehen.
Schweiß ist im Haar.
Als Flügelschlag
noch ein Moment Erinnerung.
Schmerz in der Nasenscheidewand,
und kaum ein Krampf
als Abschied in der Brust.

Saldiert,
am Schluß.

die Weißen Knochen einer Birke
Kreiden an im Grünen Kleid
Kalt ist der Morgen
Schroff der Tag
Fest Angekettet
Hand und Leib
an Alte Starre
Raummaß
Zeit
im Unterholz
Gehorcht Gelebt
die Neuen Lüfte
Fressen Lichter
das Ein Mal Eins
Rechnet Sich Nicht

Ein schnelles Abend Werden,
Pfeil in die Nacht,
ein müdes auf den Erden
Ruh'n ohne Schlaf,
an Nichts gedacht,
und wartet morgen weiter.
Tag trennt dann scharf
vom Heute das,
was bleibt
der Langsamkeit.

In Worten liegt etwas. In Lauten und
im Takt von Subjekt, Prädikat, Objekt.
Das summt und raschelt und das tönt.
Es rattert, knallt, es fließt und schwebt.
Das kleine Kind schraubt seine Puppe auf.
Der Blitz gleicht Ladung aus.
Der Strom trennt in Elektrolysen.
Dann mischt sich wieder, kunterbunt.
Dann wird erneut geschieden.
Harte Gammastrahlung spaltet auf.
Ich bin, ich sei, ich werde, und ich war.
Im Okular erkennbar als Gestalt.
Belichtet, abgebildet, projeziert.
Die Welt Laterna magica.
Schein, trägheitslos auf dünner Pappe.
Leuchten nur, und Klang.

Ich tanke Wärme, aus der Erde, aus der Luft.
Ich trinke Licht, vom Himmel und dem Tag.
Ich wühle zwischen Gräsern, unter Laub.
Ich streife meine Wünsche ab an Ästen über mir.
Die Farben flüstern in mein Ohr.
Die Formen streicheln meinen Blick.
Mit Fingern tief im Matsch fasse ich das Leben.
Meine Knie sind gebeugt, mein Rücken zerrt.
In meinen Haaren klemmen Halme wie ein
unverdientes Diadem. Auf meinen Lippen
spielt der Abendwind sein Abendlied.
Das schwebt jetzt in den Schatten, fliegt,
als gäbe es kein Halten, durch die Welt.
Ich rieche, wie sich alles frei macht, glänzt,
nur um mich schauen reicht mir schon.
Das summt und kichert, ruft und schwelgt.
Ich setze meine Füße auf den Boden,
spüre wie er schwingt und mich sanft trägt.
Ein Lächeln und ein Sinnen und ein Trost.
Alles wird langsam, weit und leicht.
Ich atme mich durch Stunden vorwärts,
höre mich und lege mich, ein Fötus,
dessen feuchte Haut ein Blütenblatt umfängt.
Alles so voll, so prall, so kräftig, neu.
In meine Stimme mischt sich Stolz,
Geschmeidigkeit und Wuchs, um meine
Stirn tanzt mattes Leuchten ringsumher.
Jede Berührung trifft mein Sein.
Das Handeln nimmt mich mit, es will -
und ich will auch.

Jeden Morgen in den Wagen
mit Enge und Gedränge
müde sein in mir
rüde sein, verquer
Licht haben wollen
nichts fragen wollen
der Ausstieg auf den Bahnsteig
Füße voreinander setzen
Grüßen, miteinander schwätzen
Tränen stumm hinunter schlucken
Strähnen hinter Ohren stecken
Arbeitszeit im Alltagskleid
stets höflich bleiben
behilflich zeigen
beiseite gehen
zur Seite stehen
Fröhlichkeit trotz Fristenstreit
Knie beieinander halten
lieber zum Kollegen schalten
wütend auf den Kasten hauen
düster auf die Tasten schauen
Vormittag ist Trauertag
Behördenheftung
Terminverletzung
Gemüt erhitzen
Filter benutzen
Frühkaffee ist aufgebrüht
schon seit Tagen schmerzt der Magen

Wenn nichts mehr nützt.
Wenn Waschen sinnlos scheint.
Wenn Licht aufblitzt.
Wenn nichts uns mehr vereint.
Wenn die Gedanken auseinander fliegen.
Dann schreit es in mir stumm nach Kriegen.

Die Körper kreiseln
stimmlos
die Parabelbahn.
Staub wirbelt auf.
Der Glanz von Kraft
legt sich
auf Kind und Mann.

Wenn alles fehlt.
Wenn nichts mehr bleibt.
Wenn niemand steht.
Wenn alles nur noch treibt.
Wenn ich dem Schwächsten unterlieg.
Dann will ich nur noch eines – Krieg.

Das Bersten allem,
das mich
drückt und zwängt.
Wut rauscht dahin.
Wie eine Flut, die
rücksichtslos
sich vorwärts drängt.

Wenn Einsamkeit
wie Heimkehr schmeckt.
Wenn Stille redet.
Starrheit alle Schritte streckt.
Sich Leere füllt und alles stirbt.
Wenn Ruhe ist.
Wenn nachher nichts,
nichts vorher ist.

Dann ist der Krieg vorbei.

Wir haben jetzt den zweiten Tag die Sonne eingefangen.
Prognosen lauten gut auf weiter so. Die Luft erwärmt sich.
Die Steine auch. Die Menschen reden lauter miteinander.
Kinder schreien. Aus den kahlen Zweigen vieler Bäume sprießt
es grün. Senioren schieben Rollatoren in den Park, wo
die Jungs in Käppis und Turnschuhen goldgelbe Flaschen
kreisen lassen, ihr Lachen flach und zögerlich, als übten sie
noch für den Sommer. Motorräder tauchen auf und flitzen
munter durch die Straßen. Auf den Häuserwänden grelles Licht.
Am Himmel fliegen weiße Käfer lange Linien in das Blau.
Die Kleider werden heller, die Augen auch, die Reifen
rollen schneller auf Asphalt. Alles geht flotter von der Hand,
das Gehen und das Sehen und das Blinzeln, wenn Gesichter
sich nach oben drehen. Im Supermarkt sind keine Schlangen.
Der Parkplatz wirkt sehr leer. Und immer wieder in dem Brausen
rund herum auch Pausen in den Frühlingsabend eingestanzt.

Warum ich schon wieder aus dem Fenster schaue, hat sie mich vorhin gefragt. Ich schaute nicht, ich stand nur am Fenster und kehrte ihr meinen Rücken zu, was sie als Schauen mißverstand. Wie so vieles, was ich tue. Ich sitze in einer Ecke und sie sieht mich tadelnd an und fragt, warum ich mich fürchte. Ich aber fürchte mich nicht, ich lehne nur gut rechts und links an und kann nicht kippen. Warum begreift sie das nicht? Ich habe nicht ihre Stärke, ich weiß nicht, auf was ich ruhe, stehe, gehe, lebe. Ich muß es spüren. Ihre Haare sind hart und kurz, sie schmerzen, wenn meine Fingerkuppen in ihnen wandern gehen. Ihr Blick ist schroff, so oft, ich meide ihn dann. Doch sie fragt. Als verlöre sie mich, fragte sie nicht. Ich liebe ihren Mund, er ist so viel mehr Mund denn...
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Ich kann dein Blut sehn, Fluß, wie Blei springt es in deinem Bett herum, und schäumt und schwillt und wellt sich, schiefergrauer Teig, der matt in seiner Molle schmatzt. Ich kann dein Herz sehn, Fluß, es pocht da unten, wütend tobt es, buckelt, tanzt und grollt und brummt, wem schlägt es und wer kümmert es? Ich ahne deine Tränenaugen, tausendfach nach oben ausgesandtes Sehnen, und sehen doch nur enge Ränder jeden Tag. Ich fühle deine vielen Finger, die um sich selbst sich winden, wässerig und wild, und geben nie und nichts mehr her. Ich kann den Trost sehn, Fluß, nach dem du trauernd suchst, das Glätten, Fließen, Streichen, Weiten, und das sanfte Dulden dann zuletzt. Ich kann das Meer sehn, Fluß, von dem du lang schon träumst. Sieh her! Ich zeig es dir, vielleicht.

Ich las dich, Wort, wohl schon
zum tausendeinundzehnten Male!

Meist lese ich dich schnell,
weil du so flüchtig hinzuweisen scheinst,
auf jenes, was du sagen willst,
und es mir meistens auch rasch sagst.
Doch heute eben nicht!

Ich stutze! Was für ein Wort!

Auf einmal schwer,
langsam und unverständlich,
so kommt es mir daher.

Ich drehe dich rasch um!
Das schmerzt,
piekst mich im Gaumen und
verkratzt mir meine Zunge,
wie Fisch mit Gräten,
wenn schon Verdacht
dir Ängste macht.

Du bist ja eigentlich gleich Zwei.
Und beides, nur für sich,
klingt ziemlich klar.
Ganz einfach und fein hell.
Doch wenn das Beides, das du bist,
sich trifft,
wird alles quer und düster.
Zusammen bist du mehr,
als ich gedacht, und,
ich geb's zu,
als ich jetzt grad versteh.

Noch einmal überlegt!

Ich lege meine Finger auf die Dinger
die ich anders haben will.
Ah ja!
Bin kurz mal still!

Das wird es sein -
ich greif ins außer mir hinein!
Ich tue was, ich wirke,
und was ich wirke bleibt,
selbst wenn ich ginge,
gelangweilt mich abwandte,
es blieben jene Dinge,
die niemand vor mir kannte,
bis ich dann endlich kam
- und tat.

Tat Sache ist,
und Sache Tat!

Na bitte, alles wieder
im rechten Lot,
zu etwas sind mir Lieder
doch immer wieder gut!

Der bleiche Engel breitet seine Schwingen über Land. Am Wegesrand die Reste der Armee, man friert. Es regnet Tränen statt der Brote, Milch und Honig fließen nicht, aus Schuld wird Geld, unter den Fenstern Glas, zu Diamantensaat zersplittert. Eine bleiche Hand, verwittert. Knochen gerben toten Venen ihren Mangel in die Haut. Kein warmer Leib im Zelt, die Tageszeit gebiert kein Leben, wund und starr verkrampfte Fingerspiele, hilflos, Flucht. Längst ist schon Nacht, die Vögel sind davon. Nur Wind ist, Sternenlicht und Staub.

Mein Zimmer ist nicht allzu groß, aber mir genügt es vollkommen. Ich hatte schon größere, und auch deutlich kleinere. Ich habe zu lange in einer riesigen Wohnung gewohnt, in der ich nie wirklich heimisch werden konnte. Dafür wiederum viel zu kurz in einem halb zerfallenen Haus, in dem ich vom ersten Tag meines Lebens an heimisch war. So kommt es mir zumindest jedes mal vor, wenn ich daran denke. Aus jenem Haus werden meine Gedanken nie ganz ausziehen. Jetzt aber gefällt mir dieses Zimmer hier sehr. Aus dem Fenster hat es einen ungehinderten Blick über ein paar langweilige Felder, auf denen im Sommer der Wind seine Figuren in das Getreide hinein malen kann. Und auf eine schmale, grau asphaltierte Straße, in der sich die Autos und Traktoren und Motorräder mit den...
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Bleichweiße Sonne grell auf Kalkputz,
naße Straße, früher Tagverkehr.
Von Westen eine Wetterfront,
die alles schluckt, ein Wassermeer.
Mein Blutkreislauf ,
mein Puls, die Atmung -
bin automatisch,
außer mir.

Dein Fleckenwasser wirkt patent,
selbst noch in schwacher Lösung
zaubert es Dreck aus jedem Hemd
und schont dabei die Kleidung.

Dein Frostschutzmittel hilft superb,
wie klirrend auch die Kälte,
geschmeidig geht das Öl zu Werk,
und glättet manche Falte.

Dein Hosenspanner strafft enorm,
auch festes Stoffgewebe
hält er mit seinem Druck in Form
als unsichtbare Strebe.

Gut ausgerüstet klappe alles wie am Schnürchen,
sagst du und nennst mich deine Süße,
ich sage „Gute Nacht!“ und schließe,
wenn ich gehe, sacht dein Isolierglastürchen.

An einem Frühlingsnachmittag,
lag meine Hand in deiner,
den Kopf fest an der Schulter,
so wie ich das zu gerne mag,
spazierten wir hinunter
den Weg zur Stadt hinein,
ich fühlte mich viel kleiner,
wollte noch kleiner sein,
als ob ich nur ein Pflänzchen wär
in einem bunten Blumenmeer,
und du kämst grad' des Wegs daher
zu mir, die sich versteckt,
und hofft, sie wird entdeckt
von einem, der sie pflückt -
was sicher an der Sonne lag.

Ich sitze am Fenster, das ist gut, falls jemand im Gang
mit dem Getränkewagen stolpert, aber schlecht, falls die
Gummidichtungen rund um das Glas den sehr extremen
Anforderungen in großen Höhen nicht gewachsen
sein sollten, was ich nicht glaube, aber ich muß daran
denken, wie an den Blick, den der dunkelhaarige Mann
zwei Reihen vor mir mir schenkte, als ich an ihm vorbei
ging, an seine harten Augen, nervös war ich, wütend
wegen der dummen Stewardess, die mich behandelte
wie ein dummes Blondchen, vielleich ein Hijacker, dachte
ich, vielleicht bringt er sie um, nur eine Angestellte,
wir sind es, die zählen, die Passagiere, so wird doch
gezählt, in den Trümmern starben siebenundzwanzig der
Passagiere und acht Besatzungsmitglieder, und es
konnte ein Großteil der Passagiere evakuiert
werden, der Präsident der Gesellschaft ist darüber
beruhigt, aber ein Hijacker achtet nicht auf einen
Präsidenten einer Flugzeuggesellschaft, wohl eines
Landes, er achtet nicht auf Besatzungsmitglieder, er
achtet nicht auf sein Gepäck, ich nestele unruhig an
meiner Tasche herum, der Mann mit den harten Augen
schaut nicht nach seiner Tasche, er weiß, was darinnen ist,
er hat die Waffen gut versteckt, und durch die Kontrollen
gebracht, warum reist er nicht Touristenklasse, sind die
Hijacker so reich, wie alle sagen, so entschlossen,
so wild, was machen sie mit einer dummen Stewardess,
die mit dem Getränkewagen gegen die Lehnen stößt,
gut, daß ich am Fenster sitze, die Sicht ist nicht klar, das
Fenster nicht groß, aber ich kann hinaus schauen und sie
ignorieren, und denken, wie es wohl wäre, wenn wir
gemeinsam Opfer wären und der Mann mit den Waffen,
alle starrten ihn an, zeigte fordernd auf mich.

Die große Liebe
liegt dort in dem Garten
unter dem Wein.
Wer will mir raten,
klüger zu sein,
wenn im Gras,
ganz allein,
sie hell auf mich wartet?

Die große Liebe
durchstreift meine Haare
wie Wind.
Was sind Jahre
dem Kind,
das zum Himmel
schaut, sinnt,
sich alles zu wahren?

Die große Liebe
trägt Kleider und Schuh,
einen Ring,
gibt nicht Ruh.
Ich sing
immerzu
vom Kleinsten,
das klingt, so wie du.

Die große Liebe
liegt noch, wie sie lag.
Liegt dort,
weil sie dort liegen mag.
Geht nicht fort,
was immer ich gab
ihr an Liebe hinzu.

Die große Liebe
und ich,
und das schwindende Licht -
sehr viel mehr
ist es nicht.

Ich bin im Bad.
Ich bin tot.
Ich wollte nicht tot sein,
aber niemand hat mich gefragt.
Ich bin nackt.
Ich war strikt dagegen,
doch man riß mir die Kleider vom Leib.
Ich bin still.
Ich habe geschrien,
doch keiner hat meine Stimme gehört.
Ich bin leer.
Ich versuchte zu atmen,
aber keine Luft drang zu meinen Lungen.
Ich bin offen.
Ich wollte mich schließen
doch etwas spreizte mich unendlich roh.
Ich bin starr.
Ich krallte die Hände,
doch meine Kraft war am Ende zu schwach.
Ich bin naß.
Das Wasser ist in mir.
Es steigt durch den Mund.
Es durchschwemmt meine Augen.
Es durchsetzt mir das Haar.
Kein Leben mehr in mir.
Wie wächsern die Haut.
Weiß leuchten die Sohlen der Füße.
Die Knie knien kalt auf dem Stein.
Eine Stimme im anderen Raum.
Meine Zunge leckt Fliesen nach Salz.
Ich bin hier.
Ich bin nur im Bad.

Jetzt scheint die Sonne wieder!
Jetzt lache ich und
streichel mich, als ob ich darf.
Jetzt gucken Kinder,
so wie Frauen gucken,
die wie Männer überwintert haben.
Jetzt badet alles rein!
Jetzt rennt das Spiegelbild davon.
Jetzt horch ich auf,
als wäre in mir was,
das abzuhören wäre.
Jetzt ist der Boden lang!
Jetzt sind die Steine nackt.
Jetzt hüpfen Oberstubenlehrer
die Karriereleitern wild hinab.
Jetzt hab ich Fuß!
Jetzt laß ich Leine.
Jetzt will ich,
will ich wieder,
und nochmal.
Jetzt probe ich!
Jetzt kippt die Welt.
Jetzt ist der Donnerstag
ganz still.
Jetzt ist es schön.

In das Grau der Bauten auf den
Seiten eines weiten Platzes
tragen zwei Reklametafeln
an den Wänden einer weißen
Klinkermauer weiche Töne
mildernd ein.
Menschen geh'n an ihr vorbei.
Bleiben steh'n und seh'n sie an.
Ungewohnt im Straßenbild
sind ihre wilden Leitmotive,
Trübsal und ein Unterton,
mannigfaches Hingeschiebe,
Aufruhr, und dann doch halb Acht.

Ich weiß nicht, wie du ausgesehen hättest.
Ich seh dich manchmal, fremd bist du.
Das feiste Grinsen tief im Wagen,
der Stolz, die Angst, das Kümmern und
die langen Blicke, kleiner Wicht.
Ich hatte nicht mal einen Namen.
Kein Laut für mich, keiner für dich.
Ich kreise langsam um dich her.
Sie prüfen mich, sie checken Daten,
notieren Werte, messen, testen,
als ob ich die Rakete wär,
mit der der Mars zum Broadway würde.
In meiner Haut zittert die Welt,
in meinen Adern Oxygen.
Ich rolle mich, schnell auf Kommando,
strecke mich, und schließe zu.
Ich beuge mich, bin weich, geschmeidig,
fließe, warte, hoffe, du!
Ich kaufe Tränen für dich ein,
und nie verschmutzte Windeln.
Ich lege meine Hände um das Nest.
Ich tanze deine Spuren, forsche,
und abends, wenn du bei mir bist,
dann lausche ich, ob du mich kennst.
Ich spucke auf die Totengräber,
das Packgesindel, das nur glänzt.
Ich will dein leises Wimmern hören,
und lachen können, wenn du rennst.
Ich weiß nicht, wie dein Auge blickte,
nicht, wie dein Stimmchen klänge,
wie du beißt. Ich kann den Schmerz
in meiner Brust nur ahnen, den da im Kopf,
den hab ich hier. Als Horizont,
als Perihel. Nimm mich nur mit,
ich folge, tanze, wenn du doch sängest,
Halt und Schritt! In deinen Zügen
stirbt sich einsam, in deinem Nichtsein
bist du mir.

Kann nicht weg. Will nicht. Liege. Spreize.
Bin nur weich, bin Matsch, bin Korn.
Ein Mutterkorn.
Komm, sei Baby, nimm! Gefährlich!
Wir lachen, ja, wir sind. Was ein Gelichter!
Hab die Schublehre gelegt
an Deines, Maß und Grenze, Eichstrich, Norm.
Tänzer, tanz mich, träume auf!
Hab Leere, habe Achtung,
habe Schwärze, kalte Sonne, Wasserstoff,
und Primula und Nebula,
den Canis und den Major, und die Lens.
Gott, mein kleiner Krieger, oh Melasse,
du Mantisse, du Altschaffer, Impressario am Kap Horn.
Bin ein Eigen, bin mir eigen, bin in mir, bin was, bin, ja!
Taumel! Ah, wenn immer meine Lippe bricht.
Wenn das Flackern einer Kerze wie ein Dolch
vom blanken Arm des Ungeliebten meine Ewigkeit verkürzt -
sterbe, aber wütend bin ich nicht.
Hast du Rosmarin gebracht?
Hast du deine Fahrigkeit gewollt?
Bete, Sünder, keine Allmacht gibt sich hin.
Ostern, Marsch, Geschreibsel, guter Bettelmönch, das Schwein.
Toxisch ist der Outburst, infaust, klinisch dekontaminiert das Amalgam.
Bring mir Brötchen. Kleine Brote. Sei ein Schatz!
Tollpatsch. Dummer.
Wie ich deine zarte Zunge in den Lippen meines Stolzes immer mag.
Schau hinauf, Balkon ist Thron, oben ist die Position.
Nie hast du mir Tränen nah geholt. Ich kotze.
Bleibe treu, dem Moos, auf Gras und Rettich, im Gemüse,
Hahnenfuß, du Greller.
Tadel und Armee und immer graue Nacht!
Erbsen, Ärmster, reimt sich,
Tripel, Treiber, leider nicht.

Wenn es regnet, bin ich tot.
Ich liege auf der Straße
und der Dreck der Reifen
von den Wagen
die neben mir fahren
macht mich schmutzig.
Wenn die Sonne brennt, bin ich tot.
Ich liege im Sand
und die Hitze kriecht durch
meine Adern, die Zellen
und jeden Gedanken wie Glas.
Wenn ich in meinem Bett liege, bin ich tot.
Es ist weich, ich hege weiche Gedanken,
weich ist Tapete, das Kissen,
meine Glieder gebettet,
mein Atmen ist einsam und flach.
Wenn du meine Hände fesselst, bin ich tot.
Ich rühre mich nicht, ich schreibe nicht,
meine Lippen versiegelt,
meine Haut ausgeliefert, das Weiße
des Ich-Seins ist dein.
Wenn ich beim Bäcker Brot kaufe, bin ich tot.
Neben mir Menschen, ich will sie ausstechen,
die Erste sein, siegen, das Brot wie ein Kind
in den Armen wiegen, ich laure,
ich renne wie blöde dahin.
Wenn ich weine, bin ich tot.
Ich gehöre niemals nicht her.
Wenn ich warte auf Gesten und Augen, bin ich tot.
Ich zähle die Lücken, die Delta-Umgebung,
das Lemma, die Topoi, die Einsamkeit,
Breitwand und paramount stereo, Dolby,
ich stampfe in Technicolor, kreiße,
mein Kindchen ein Meteor.
Wenn ich schlafe, bin ich tot.
Mein Atem geht langsam. Mein Auge
gebrochen, mein Leib eine Wüste,
mein Furzen ist heimlich,
Sekrete idiosynkratisch,
ein Einsiedler kaufendes
Oligopol.
Wenn ich bin, bin ich tot.
Und schweige.

Wenn ich sie ansehe, frißt mich ein kleiner und dummer Neid fast auf. Sie schläft, und eine Sanftheit umgibt ihren Körper, durch die nichts Hartes eindringen zu können scheint. Unschuld liegt wie weißes Licht, aber ohne Leuchtkraft auf ihrer Haut. Hängt als Glanz in ihren Haaren, der an ihr alle Verlogenheit abgestreift hat und direkt einem Werbespot über die neueste Pflegespülung mit Wunderwirkung entnommen sein könnte. Und ruht als Bewegungslosigkeit um die Finger ihrer Hand, die flach neben mir das Kissen gegen die Matratze preßt. Das sieht kraftvoll aus, und Kraft umgibt auch das Bein, das unter der Bettdecke hervor ragt und ihren Körper stabilisiert. Unverletzlichkeit thront über ihrer gesamten Gestalt. Ich dagegen hocke wie eine fluchtbereite Dohle am Bettrand,...
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Vom Dach gefallen
alles steht herum
auf Pflaster hin geknallt
ein Ikarus
aus grauem Silikon
taleinwärts geht schon
alles weiter
sucht nach Anschluß
für das Mobilephone
Gesicht weit vor
gestreckt Erwartung
bassbetonte Stimmen
breite Leiber Blick
nervös und Ruf nach
Staat der silbergrünmetallic
quer am Bordstein parkt
absperrt
Funkstrecken zieht
Jungmädchen
schrill betroffen
klammern sich und
weinen ineinander
eng wer sind sie?
hier auf glattem Stein
Absturz wie Heil
sanft war der Flug
zuletzt jedoch
fehlt es an Lob.

Das Taschentuch zwischen ihren krummen Fingern tut mir Leid. Mehr als sie, obwohl die paar winzigen Tränen sicherlich echt waren, mit denen sie es getränkt hat, bevor sie ihm nun mit der etwas handfesteren Gewalt ihrer Finger zu Leibe rückt. Eine Strähne dünnen Haares hat sich um die harte Ecke ihrer Stirn herum gestohlen und weht nun vor ihren Augen dahin. Die so tapfer glänzen, als könnten sie es glatt schaffen, alles zurück zu holen, was sie mit ihren Worten mir nur andeutet, was aber in ihrem Kopf so lebendig sein müßte, wie ich hier gerade vor ihr sitze. Obwohl ich mich nicht einmal sehr lebendig fühle. Erinnerungen alter Frauen sind oft gefährlich. Sie zeigen dir, indem sie deren Jugend herauf beschwören, wie dünnhäutig die deine ist. Und sie haben Kraft. Sie...
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Im Kalk der Wand,
der Schein der frühen Sonne trifft
den kalten Wind,
ein klammes Schweigen in der Welt
der Atem, den ich weiß,
konzentriert auf meinen Lippen,
Gehen auf Asphalt,
es rüttelt Kuß der Stiefel mir
das Kinn,
im Warten wieder – Leben!

Ich hätte Väter um mich her
die krallten meine Lippen
Erbarmen wollt' ich
wie waren ihre Augen leer
ins Morgengrau hinausgeritten
ich löste ihren Sattelgurt
heissa
kreisten da die Väter wild um mich
im Unterholz zur Ruh'
bis hin zur Rast
ich hätte ausgeteilt das Brot
wir waren Vierzehn mit dem Pferd
im Mondlicht Lächeln
weißer Rahm und Last
Ertrinken fast
wir würden warten auf das Morgenrot
im Kreis der Greise Schoß
ich hätte Anmut
lernte sie
den Vielen hingegeben
schwach
bleich hart und bloß
ich hätte Nachsicht mir verdient
das Ross tanzt im Lindell
wird niemals lahm
ist Eures Ihres Andernleuts
ich hätte Väter wie die Welt
in Müttern mündet Morgengeld
in mir und Meinem niemals mehr.

Der dumme Hund hat sich schon wieder
mit den Vorderpfoten in der Leine
festgerannt. Mit Absicht, wie ich weiß.
Das macht er immer, wenn ich nicht genug
drauf achte, daß er schnüffeln oder
pinkeln oder kacken kann, so viel er will.
Die Sohle meines Schuhs hat einen Knick,
genau unter dem Ballen, wo es weh tut,
und durch den linken Ärmel meines Mantels
zieht es frisch herein und ich bin einsam,
mein Blick reicht heute nicht sehr weit,
und mir ist kalt, ich will nach Haus.

Nur in der Ferne bist du nah,
als Möglichkeit real,
dein Schatten hellt mir meinen Tag,
ich lausche, wenn du schweigst.

Nur ohne Zwang bist du hier frei,
als Wandernder im Haus,
dein Weigern gibt mir festen Halt,
ich folge, wenn du weichst.

Nur in der Ohnmacht bist du stark,
als Brechender, der heilt,
dein Trennen bringt mich dir zurück,
ich sinke, wenn du steigst.

Gleitender, beweis Geduld,
ein braches Feld durchzieht kein Pfad,
auf jedem Blatt glänzt Tau,
nur stetig malt der Wiese Mahd
Erinnerung zu Zeit. Schau!
Gründe nur, niemals ist Schuld.

Mit einem Mal war aus dem sanften Nieselregen ein richtiger, klatschnasser Niederschlag geworden, und sie rannten mit fliegenden Beinen quer über den leeren Parkplatz, um sich neben einem Automaten unter ein kleines Dach zu flüchten, das diesen gegen eben solches Wetter schützen sollte. Ob es viel half, schien zweifelhaft, ihnen jedenfalls bot es ein wenig Trockenheit. Sie schmiegte sich fest an ihn, und er legte sofort bereitwillig seinen Arm um sie. Fast kroch sie unter die kurze Jacke und roch den Duft seines Körpers. Schweiß und nasse Wolle und Reste des Deos, das sie nicht wirklich leiden mochte. Und sie spürte seine Wärme. Der Oberkörper pumpte von der Anstrengung des Laufens heftig auf und ab. Vorsichtig schob sie eine flache Hand unter seinen Pullover und...
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