SuMuze

Sie schlägt aus Wasser Funken,
gießt Stein in jeden Krug,
macht Vektorräume trunken,
verdunkelt Licht zu Trug.

Sie säuselt nachts in Schößen,
sie funkelt aus dem Dort,
bekleidet alle Blößen,
fließt breit aus engem Ort.

Sie trägt im Untergang,
lacht, wo die Trauer schweigt,
sie zweifelt lebenslang,
verteufelt, was sich neigt.

Kann ohne sie nicht sein
und bin mit ihr allein.

Das leichte Krümmen deiner Finger hat mich leicht verbogen fast als wäre ich nicht mehr als deine Finger biegen wenn sie biegen was sie biegen können, ich zum Beispiel biege mich für deine Finger schrecklich gern.

Das flinke Blinzeln deiner Augen hat mich fröhlich werden lassen fast als wären alle Sorgen rasch verflogen wenn nur deine Augen blinzeln wie sie blinzeln, meinen Augen suchen Deine nach dem bunten Sternenmeer.

Das starke Fassen deiner Arme hat mein Straucheln rasch behoben fast als wären meine Beine nur mir Beine wenn ich deine Arme um mich hätte mich zu fassen, meine Arme greifen nach dir Tag für Tag.

Bin ich falsch weil ich nicht wahr bin ohne dich?
Ich muß hecheln ist dein Atem nicht bei mir.

Stell mir auf vor meinen Blicken an den Grenzen meiner Blicke was ich sehen will und fühlen wenn das Blicken meinem Fühlen Grenzen setzt als reines Fühlen das sich nicht begrenzen läßt und doch muß es als Fühlen endlich enden ganz zuletzt.

Ich bin nicht falsch, ich bin nur quer.
Auch wenn ich greine bin ich wer!

Es legt sich jeder Tag wie eine neue Haut auf mich,
und manchmal kratze ich sie auf, die letzte Haut,
und die vorletzte, und die davor dann auch.
Ich grabe immer tiefer und ich lache, finde ich
mich immer wieder, ich werde Kind und dann,
am Ende, finde ich mich nicht und schweige.
Kein Platz ist mehr in mir, als wäre jedes Ich
in mir geschmolzen, nur ein dicker Brei aus
Damals und aus einem vagen Eigentlich.
Dann schließe ich die Häute, sorgsam Tag um Tag,
damit ich wieder werde, was ich bin, geworden
und doch nicht gewollt, nur wie aus Zufall, fast.
Ich bin in mir, ich weiß mich dort, auch wenn ich
mich nicht finde, und spüre, wie dort Beine,
Arme, Hände sind, die graben sich hervor
und nehmen alles Heute von mir fort.
Ich bin zu Viele, ich fürchte mich, als wäre
eine feste Burg vonnöten, die mich birgt,
entlehne mir die Härte, die es braucht,
sich in sich selbst zu fassen, gierig,
von der harten Hand auf mir,
die Liebe heißt und zärtlich,
zärtlich sei.

Du kannst nicht gegen Regen reden
oder den Sonnenschein wegweinen.
Nicht durch die Dunkelheit gut gucken,
Stille schrill mit Widerwillen füllen.

Du kannst nicht Hartes hehrer hoffen
oder das Weiche weg dir wünschen.
Nicht Gegensätze zu sich schwätzen
oder Ferne nehmen aus den Sternen.

Du kannst nicht Trost statt Trauer tragen
oder Triumph mit Trübsinn täuschen.
Nicht Eitelkeit mit Leiden lindern
oder blöden Stolz mit Blässe bleichen.

Du bist im Kleinen kleiner,
es ist nicht einer deiner
Zweifel einfach falsch.

Ich stand im Hof und schaute nach dem Himmel,
fror, unten war es dunkel, oben trüb,
niedrige Wolken ruhten wie ein Schild
auf mir.
Im Haus war Licht hinter den meisten Fenstern,
und aus dem Schornstein stieg ein weißer Dampf,
murmelnde Stimmen drangen aus dem Haus
zu mir.
Ich ging ein paar schnelle Schritte durch die Nacht,
ich ließ den Kies unter den Sohlen scharren,
das klamme Schwarz unter den Büschen schwieg
mit mir.
Von meinem Wagen strömte noch Wärme aus,
Metall entspannte sich, es roch nach Öl,
ich legte meine Hände auf das Blech
vor mir.
Ich fühlte kalte Luft in meinen Lungen,
ich schloß die Augen, atmete nur still,
ich wußte sehr genau, wie alles stand
zu mir.
Dann kehrte ich zurück ins warme Haus,
setzte mich nieder, trank noch ein Glas,
ich sagte nichts, schlief leise ein,
in mir.

Der Freitag ist der jeder Tag,
viel mehr als alle andren.

Hell die Gesichter dann,
als ob ihn jeder mag,
und alles kann sich wandeln.

Das ist ganz leise da, wird wahr,
wühlt sich heran, zum Greifen nah,
bleibt dennoch beinah ungreifbar.

Das sind Freitagesstunden,
die in den Abend wollen
als sanftes Freitagslicht,
das alle Wochenwunden
zu heilen fast verspricht.

Spann auf den Schirm des Vaters!
Klapp deines Liebsten Liege aus!
Summ Melodie der Mutter,
das Kindchen kommet nun nach Haus!

Trete Pfade kleiner Engen!
Klettere hoch den steilen Steig!
Schwimm dem Strom entgegen, Kind,
gib keine Widerworte, schweig!

Preis sei dem Lächerlichen ewig!
Lob dem Hölzernen sogar!
Wundertätig tut das Heile
immerwährend allem wahr!

Kerosin entflammt den Dachstuhl!
Platinsilbern brennt das Wort!
Traumaltar in Echt und Leder,
hingegossen in das Dort!

Rost am Leib, und zerebrales
Denkgestolper, heidnisch hehr,
Winterwärts ins Kalt gefangen,
hitzemäßig schlau und mehr!

Trost fand Eines, das ihn suchte
unter Stoff und unter Garn.
Floh das Einsam, fand das Warme,
wie gemeinsam wir doch warn!

Ekel sei im Mensch und Schutt,
fast am Ende ist doch alles
immer bestens, immer gut.
Lieblich ist was lieblich, soll es!

Rinnstein ist der Zukunft Wut.

Erst trennt sich sanft mein Herz,
und mein Verstand schreit: Scheisse!
Bekämpft mit Trennungsschmerz,
wie ich dich aus mir schmeisse.

Dann macht sich frei mein Schoß,
und meine Gier kreischt: Niemals!
Als wär'st du einzig, bloß,
du stehst mir bis zum Hals.

Danach löst sich mein Blick,
die Sehnsucht greint: Wieso?
Das Denken schaut zurück,
die Augen blinzeln froh.

Am Ende siegt mein Lachen,
auch wenn es manchmal weint,
und ich kann neu mich machen,
so herrlich unvereint.

Ich sah dich fett im Milchkaffee
nur vage mehr im Rauch aus meiner Zigarette
ich hörte deine Stimme laut
sie schallte abends über'n Hof
nur nachzuschaun hab ich mich nicht getraut
als ich dann endlich ging
warst du schon weg
ich spüre deine Hand
wenn ich die Brust fest in mein Laken presse
und wünsche sie wär mutig unterwegs
ich ahne was du denkst
wenn grell die freche Mittagssonne
alles dunkel macht um mich
und manchmal reden wir zusammen
du und ich
kann sein du hörst mir zu
ich würde gerne wär ich du
doch du, das bin ich nicht.

Der halbe Teich erstickt im Schlamm,
da wo vor Jahren Weiden waren
ist jetzt der Boden glatt geworden,
Aushub liegt wie ein grauer Damm,
darauf aus tausend Gänseärschen
weißlich schimmelnd harter Kot.
Und hinter mit sich rangelndem,
im Abendlicht sanft raschelndem
Geäst, das hier am Ufer alles überbot,
ragt rostig noch ein Förderband,
an dessen Pfeilern kleine Kegel
lehnen, aufgehäuft von nassem Sand.
Im Wasser kannst du Fische ahnen,
und Enten schlafen unterm Mond,
der kostenlos am Himmel thront.
Darauf zieh'n Wolken ihre Bahnen,
fast nur ein Schatten ist die Welt.

Und laß dein Licht doch auf mich scheinen,
wenn meines fahl und einsam ist,
nichts sollte dir das Tun verleiden,
mit dem du einzig, groß, barmherzig bist

Und schaue nach, was wir hier machen,
wir brauchen dich fast jeden Tag,
kann sein, daß manche lachen,
nicht jeder weiß genau, was jeder mag.

Und schieb' ein wenig, wenn ich warte,
mir fehlt oft Kraft wie Licht,
auch wenn ich beides hatte,
wenn du nicht hilfst, hab ich sie nicht.

Ansonsten bleib, wo ich dich wähne,
bis ich mich wieder nach dir sehne.

Fahre ich mit ihm oder bleibe ich hier?
Manche lassen dir kaum eine Wahl,
andere scheinen fast nicht dran zu glauben,
du kämst am Ende doch mit ihnen mit.
Mir ist's egal, hab' ich mich entschieden,
will ich keinen Halt. Nur Action und Tempo,
das Leben ist hart und die Zeit lächelt nicht.
In der Kühle der Nacht, wenn das Licht
kaum mehr zeichnet, stellt die Hoffnung
die Zeichen heimlich auf Grün!

Sie sitzt vor dem großen Fenster und schaut hinaus in den kleinen Garten. Das tut sie schon seit vielen Jahren, hat sie mir gesagt. Weil sie nicht gerne in den Fernseher hinein schaut, weil das Lesen sie anstrengt und sie auch nicht recht weiß, welche Bücher sie lesen sollte. Deswegen also schaut sie auf Blätter und Rasen und ein paar Blüten und erinnert sich. Das aber, sagt sie, machte sie gerne. In den letzten Wochen habe ich ihr dabei manchmal zugeschaut. Reden strengt sie an, deswegen klappt das nur, wenn ich das meiste von dem, was sie mir sagen will, rate. Doch sehr gut bin ich darin nicht. Einmal, weil ich so wenig von ihr weiß, und dann, weil so vieles mir so fremd ist, fast mich abstößt. Sie ist alt, böse und bitter. Da ist nichts von der Filmromantik des...
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Das Fließen hat mich mitgenommen, wie es das Gras im Fluß mit nahm,
Als wäre ich gleich mitgeschwommen, die Hände matt, die Füße lahm.
Es trieb mich fort von dort am Rande, wo ich still ins Nasse sah,
Darin war Himmel wie die Bäume am andern Ufer dicht und nah.
Ich schwamm im Wasser zu den Fischen, sie nahmen mich als ihre auf,
Und gaben mir von ihrer Frische mit auf meinen Wasserlauf.
Ich rolle mich jetzt in den Fluten, eine kleine Bachforelle,
Die schlängelt sich vorbei an Wehren, überwindet jede Schnelle,
Die paddelt schnell den Fluß hinunter, will sich sputen bis zum Meer.
Vielleicht geschieht ihr dort das Wunder und sie kehrt heim zu mir hierher.

den tag die stun de die mi nu te
das da tum län ge brei te ra di us
ge nau prä zi se an ge ge ben
ist nur ein punkt in die ser welt

Das flinke Schwingen bunter Tücher hat die Augen abgehalten,
was hinter lauten Gesten sich versteckt an Absicht klar zu sehen.
Nun suchen sie nach harten Zeichen für das Wunder, das sie wollten,
sich ihren Boden neu zu zimmern, auf dem die Bilder sicher steh'n.

Unter jeder Schwebenummer will man Eisen, das die Jungfrau trägt.
Hinter jedem lippenlosen Reden wird der Bauch, der spricht, gesucht.
Auf alle Kartenbilder fällt der Verdacht, daß jemand sie gefälscht.
Zwischen alle Worte sät Mißtrauen immmer wieder nichts als Furcht.

Aus Angst, den Trick nicht zu erkennen, wächst die Hast, ihn zu benennen.
Aus Furcht, man führe an der Nase es herum, murrt das Publikum.
Sehnsucht nach der alten Sicherheit als Ruf nach Taten lauthals schreit,
Zweifel schwäche, wie das Denken, wenn alle eifrig Fahnen schwenken.

In aller Ruhe steht der Spieler auf der menschenleeren Bühne.
Er zählt die Reihen im Parkett und rechnet nach, wieviel es waren.
Sortiert schon für das nächste Mal die Karten, Tücher, Tische, Stühle,
und lächelt, weil er weiß, sie kommen wieder, wie sie immer kamen.
Dann tritt er ab, nimmt Lohn und Hut, und alles ist ihm leise gut.

Mit Worten Endlichkeit ist schwer zu finden
zu oft will eines gleich die Tausend gründen
da schaukelt sich der kleine Klang zum Liede
als böte Geist was Geist im Allgemeinen miede
wenn er nur zaghaft und mit Als Wie käme
sich statt des bangen Sei das Würde nähme
doch bietet Geist nie mehr als Geisterstunde
betreten schaut der warme Leib blass in die Runde.

Ich würde von der Brücke fallen,
die über kaltes Wasser brav gelegt,
und kopfüber auf jenes prallen,
das eben diese tapfer hegt
zum Zweck, daß niemand je ertrüge
das oben bereits angemahnte,
wobei sich zart Verdacht erhebt
in dem, mit dem ich prallen würde,
läge das anfangs schon genannte
nicht über dem, was drunter liegt.

Ich trage die Kleider der Liebe am Leibe, die Deine zu sein,
verschließe mein Herz dir nicht, Schmerz setzt mich frei nie, mein Leben ein Schein.
Ich wünschte die Tage aus Sonne und Wärme wär'n wieder um mich,
im Schatten der Blätter soll leuchten dein Antlitz im südlichen Licht.
So leicht ist dein Haar, nie mir Last deine Hand, die mich wiegend umsorgt,
so sanft deine Worte, der Blick aus den Augen, den ich mir geborgt.
Hab ihn mit mir getragen, den Tag mir zu schönen, Jahre um Jahr,
verloren das Helle, unter Blässe begraben, gegangen, was war.
Ich öffne die Türe und gehe die Gänge für mich noch einmal,
laß Wind in das Innen, er nimmt mit dem Staub auch die Qual.
Ich will lachen, wie mit dir, will meine Stirn froh herzeigen, erneut,
und dein Bild in mir wissen, wie etwas, das kindlich mich immer gefreut.

Der argumentative Tiefpunkt des Abends
bildete zugleich sein erotisches Maximum
als der Flachbrust-Langarm-Tattoo-Bewehrte
von hinter der immer noch glänzenden Theke
'gentlemen last orders please' in den Raum
und zwischen die absterbenden Gespräche
murmelte.
Sie sammelte die Folgen des einen zu vielen
Glases ein und wischte mit dem Ärmel
des unverschämt teuren und dennoch
am Ende des Abends verschämt zerknitterten
Kostüms über den Ort ihrer Niederlage und
die Spuren sinnlos versprühter Aufregung
dahin.
Sie hatte ihn Alkibiades genannt, in der
dann doch vergeblichen Hoffnung, das
Bauhaus verkehren zu können. Es funktionierte
nicht. Doch seine Form war gewahrt.
Seine Schläfen standen korinthisch,
das letztlich einzig Säulengleiche seiner
Façon.
Mit dem Lächeln das alt ist wie Theben
beobachtete sie das ushering-out
das am Ausgang Gedränge erzeugte
aus Eile und tapsiger Volltrunkenheit
Symphonie hastiger Unfreiwilligkeit
und dennoch ein letztes Aufbäumen
der Gier.
Sie streifte den Oberarmmuskel des waiters
Kraft pur jetzt aus Ungeduld kalter
Präsenz, Sehnsucht nach Dunkelheit,
raschelndes Stroh vieler Scheine, sie
deckten weich zu, was Finger aufschabten
ein blutarmes Rot tanzt Paso Doble
allein.

Wir ließen die Sonne noch einmal uns scheinen.
Ein kleines Stück oben vom Rand der Berge.
Ein paar Wolken schienen darüber zu weinen,
daß Tag verging, daß es Abend werde.

Wir machten uns Wärme mit Blicken und Worten.
Im Zwischenraum, der voneinander uns trennt.
Erinnerungen wanderten zu den Orten,
die jeder sich träumend nachts gerne nennt.

Wir holten uns Nähe aus Gesten und Augen.
Auf dem Spielfeld aus Fühlen und Denken.
Versuchten bald jedes Detail auszusaugen,
und jeden Moment uns nochmals zu schenken.

Wir saßen zusammen, Rücken an Rücken,
um gemeinsam getrennt nach vorne zu gucken.

Rotverschiebung des Spektrums
folgt einer Amplitudenhäufung
innerhalb der Brownschen Bewegung
mit abschwächender Intensität.

Spitzfindigkeit auf Paraffinbasis.

Ich solle beschreiben
warum ich unterlasse
Ziele aufzählen
in den Pausen Histamine.

Über kleiner Flamme köchelt Glück.

Betrachten wir RR und Hg-Wert
buchstabieren korrekt
und atmen der Maschine den Rhythmus hintenan
Planstellenfreie Diagnostik.

Das Ich Platzhalter inmitten
wiederverwendbarer Sätze
Du Er Wir Niemand
die kleinsten Quadrate
schätzen das Meer
weniger.

Schiefwinklig rotierendes Bezugssystem
folgt seiner Destabilisierung
mit parallel evozierten Reflexen
sich rapide vermindernder Dauer.

Rot Grün Blau liest
aus dem Stegreif
den Farben Leviten
der Wunsch noch zu wünschen
wünscht allen die Nacht.

Penetrant: das ist die Frage
nach Durchmesser oder
Durchschlagskraft.

Das Anziehen der Stiefel
ist niemals sehr leicht
eine Frage der Mode
und der Absicht dabei
unter Sohlen zerbricht
der Erde Gesicht.

Unentscheidbar ist Zustand
das Urteil Prozeß
aus Zeugen gesogene
Wahrheit Verlaß.

Wiederholt nervös an den Haaren genestelt. Augen schauen nicht auf. Der Rücken hält sich gebeugt. Die Füße verwurzeln. Die Beine verwachsen. Die Wangen schamröten.

Zuneigung ist Vivisektion
Hass rettet das Licht
Lob spendet Tadel
der Vorwurf legt vor.

Im multifaktoriellen Bedingtheitsraum
(unter strenger Drittvariablenkontrolle)
ist Rückwirkung immer erlaubt
(simuliert Wechselwirkung)
wenn auch nicht gerne gesehen
(wg. Einschränkung der Reliabilität)
Zweideutiges triumphiert
Zwei besiegt die Eins
der italienische Läufer
berennt meine Burg.
(besser doch Königsgambit?)

Der Begriff einer Masse
impliziere das Teil
(ich kratze mich)
die Idee eines Einsam
reduziere das Viel
(ich blinzele)
das Ziel eines Ganzen
kontrolliere das Ich
(es kichert)
der Zustandsbericht
kam heute per Fax
morgen dann als Mail
oder - wenn kurz - Sms.

Sie sprechen von einer Matrix? Was wissen Sie schon!
Sie arrangieren nicht nur, Sie bilden ab!
Sie invertieren, und dann sind Sie Opfer
- sie war singulär!

Endlos krochen die Füße dahin,
auf der stetigen Linie
der natürlichen Bahn
auf der Suche
Unstetigkeitsstellen
(mit leuchtenden Kinderaugen)
abgelitten
zum ersten zum zweiten
der Puls dieser Zeit ist beliebig.

Beobachten wird jetzt teuer
sie graben in Erde
sie sammeln Ampere
Stunde um Stunde
lichten sie Nebel
nicht mehr.

Haut, schien es, sei Grenze
Türen und Fenster und Zaun
die Peers und die Bürger
der Leviathan.

Der Globus faßt nicht das Globale
das Mehr genügt nicht dem Inkrement
die Tiefe findet niemals den Boden
das Innere kehrt sich nicht heim, niemals mehr.

Gemächlich geleerte Ampulle.

Ich bin kein Land,
nicht in die Meere
münden meine Flüße
nicht in den Himmel
heben sich meine Berge
nicht unter Wind
liegt meine Haut.

Puls und Atmung streng kontrolliert.

Am Tropenstrand
am Gipfelkreuz
am Wüstenpanorama
spanking and spinning
der Grenzerfahrung
beugt sich Verstand.

Man hat das Erdreich mit dem Bagger ausgehoben und sorglos auf das Feld gekippt. Kleine Würmer meiden das Licht der Sonne. Brackiges Wasser sammelt sich in der frisch entstandenen Rinne. Blumen welken, weil ihre Wurzeln abstarben. Ein Hund hat ein Loch gegraben. Eine leere Schachtel Zigaretten klemmt unter einem Stock, der schwarz und pelzig aus dem Lehm ragt. Oben am Rand des Erdwalls winken die Gräser dem Wind zu. Da ist viel Mutterboden, in den du deine weißen Hände stecken kannst. Wühlen, kneten, formen, zerstören, verteilen, dahin streichen. Der Himmel scheint grau, hellt sich auf nach der Nacht. Kälte hinterließ weiße Spuren im Schlamm. Der Abdruck eines Stiefels. Ein Leben allein.

Die Atmung beschleunigt sich leicht. Der Puls ist erhöht. Die Pupillenreflexe sind irritiert. Die rektal abgegriffene Temperatur um zwei Strich erhöht. Die Darmtätigkeit verringert sich. Sekretabscheidungen im Rachenbereich sind erschwert. Der kleine Blutkreislauf kollabiert.


Sie müssen es nicht verstehen, hat er gesagt.
Es genügt, wenn sie es fühlen.
Ich fühle nichts.
Richtig, fand er sich bestätigt.

Alle Organe sind auf das eine konzentriert: den Erhalt ihrer Mitte.
Periphere Gefäße sind unterversorgt. Der große Herzmuskel hat Priorität.

Jemand läßt die Rolläden herab.
Schließt behutsam die Tür.
Im Raum bleibt die Andacht zurück.

Am Ende ist's dann nur ein Kissen, und die Decke, sie rollt weich sich um dich.
Die Hände sind schwer, und der Kopf will nichts wissen.
Das Laken hat Kanten und Grate wie Fels.
Vor den Augen kein Vorhang, wie Spiegel im Spiegel stets gleißendes Licht.
Und die Brust tut dir weh, du preßt beide Knie dicht an gegen Schmerz.
Alle Töne sind gleich.
Stumm hörst du hin auf dein schlagendes Herz.

Puls (72)
Atmung erhöht (leichte Tachypnoe)
Temperatur (37,1°)
RR (80/110)

Greenwich Mean Time Between Failure 5:38pm i.e. 346.896.000 secs (est.)

Verfolge wie die tiefe Sonne
unterhalb der dunklen Wolken
First und Dach erklimmt.
Seh' doch nicht hin.
Lausche wie der frische Wind
in großen Bäumen mächtig
rauschend näher kommt.
Hör' doch nicht drauf.
Ahne wie das Ungewitter
seine ersten kalten Tropfen
auf die Autodächer schickt.
Fühl's doch noch nicht.
Bin nicht mehr interessiert,
ist's einer, soll er's tun.

Da ist eine Dose
alt und verbeult
mehrfach geheilt
ein wenig dunkel beschriftet
(Halotan? Schwarzes Pulver? Silberbromid?)
in Regalen in Kellern
weit ins Abseits gedriftet
von der nahm ich an
wie auch sonst jedermann
sie wär' nicht Pandorens
sondern mittelbar lieblich
gewöhnlich alltäglich
wie andere Dosen wohl auch
nur mit schmerzendem Bauch
und ein wenig mit Freude
würde ich sie je öffnen
mag sein, ich bereute
das Leeren der Dose
nicht umsonst
säß' ihr Deckel nie lose
(nicht nur für den Reim)
trotz Gegenteils Schein
und häufigen Bohrens.

Jetzt sitze ich breit
auf der löchrigen Dose
ich fülle sie mir
mit den Resten der Zeit
mit Wettervorsage
und dem, was drin bleibt.

Das Band im Haar
als dreschten Korn noch Stock und Holz
die weiße Haut
als schiene Sonne nur auf Sand
ins Kleid gehüllt
als hockten Garben auf dem Feld
der klare Blick
als striche Wind durchs Land.

Kann sein es käme wieder
da liegt noch vieles brach
das kennt nicht nur die Lieder
das ahnt bei Nacht doch Tag.

Die Hand am Schirm
als paradierten sie erneut
die Faust geballt
als schlügen sie jetzt wieder zu
der Arm gestreckt
als grüßten sie einander froh
und Stiefelklang
als kämen sie marschiert.

Kann sein es wird so wieder
da wartet manches wohl
zu vieles scheint nur bieder
weil es so scheinen soll.

Die Grenzen dicht
damit nichts kommt zu uns hinein
die Dämme stark
damit die Flut nicht überschwappt
die Haut wie Stahl
damit das Fleisch nicht weichen kann
der Panzer fest
damit kein Schlamm entflieht.

Kann sein wir sehn es wieder
als wäre es ganz neu
schnell tritt das alles nieder
verliert das erst die Scheu.

Die Augen zu
man sieht nur was man sehen will
die Ohren taub
man hört nicht viel wenn Lärmen naht
die Nase voll
man riecht jetzt nur noch nach Rezept
die Lippen dicht
das Wort schrie nach der Tat.

Kann sein es ist schon da
und keiner kann es sehen
Gesamtsicht sieht nicht nah
zu dicht es zu verstehen.

Der Lehrling stieß mit der Nase darauf

der Seelenklempner, der seine Nase überall hinein steckte (und einen Dialekt sprach, der nach Mottenkugeln roch) schrieb vor, daß, ceteris paribus, Blinzeln käme und ginge, eine Fallstudie von unbezweifelbarer Vielfalt der Anspielung

zur gerinfügigen Erleichterung benutzte er eine Randgruppe, mit einer Batterie fadenscheiniger Theorien, um aus allen Schaukelpferden Freilaufleistung heraus zu kitzeln, was sich dann als Version von Hü versus Hott erwies

aber während er noch unerschrocken Party machte, kamen Nachrichten über ein Spiel, dem er nicht widerstehen konnte

sagen wir, es war ein Rätsel ohne Zweifel

unser Psychoheini also schickte seinen Lehrling, mit Brille in Ultramarin, um auf den Hanswurst zu setzen

bei seiner Rückkehr hustete er sich dann einen Wolf, und schaffte es nicht mehr, seine gleichmacherischen Qualitäten bei sich zu halten

Unter der Ampel : Stillstand
in zweiter Reihe : Ungeduld
ich möchte keinen Meter weiter
gelb glüht der Dampf aus Natrium
vor mir : Licht emittierende Dioden
um mich : Geräusch aus Hochfrequenz
ich kann nicht weinen lachen atmen
mir ist die Haut wie Netz dem Fisch
Zweifel : nichts mehr kann mich halten
Angst : das Licht um mich zerbirst
Leere auf dem glatten Asphalt
der weiße Streifen Stückwerk
Grün : um mich Motoren
ich stehe reglos wie Beton

Ich will dein Leuchten sehen,
dein Strahlen für den Weg
an dem wir stehen.
Ich will den Schweiß von deiner Haut
die Hitze deiner Muskeln
die mir so vertraut.
Ich will dein Atmen wissen
das Pochen deines Lebens
will es nie vergessen.
Ich will ins Dunkle tauchen
zwischen dir und mir
und jedes Licht verbrauchen
nur dann bin ich mir hier.
Ich will dir Immer schenken
daß du mir immer bist
mir und in meinem Denken
wie hab ich dich vermißt.
Ich will nicht mehr von lassen
was ich mir nehmen kann
bis es wir enden dann -
und dann dich ewig hassen.

Dein Blick zog mich doch an
da zog ich selbst
dir vorzugreifen
an den Leinen meines Falls
aufrecht statt hingebeugt
an deinem Gürtel
nestelte die Hand, gab auf, lahm
wie dein Mund
im Spiegel lange
spielerisch kamst du mir vor
dem Ziel
das Ende nehmend.

Diesen Samstag schlief sie aus. Ließ sich von dem Widerschein der langsam den Himmel hinauf kletternden Sonne in den Häuser gegenüber wecken, der zusammen mit Stimmen und Motorenlärm sie immer beharrlicher besuchen kam. Und streckte sich lange und ausgiebig, in das dünne Laken gerollt, als fröre sie trotz der Wärme des neuen Tages. Sie schaute zur Zimmerdecke hinauf, die unter ihrem Blick rasch ihre anfängliche Konturlosigkeit verlor. Es zeigten sich Linien, Grate, Scharten und Hügel. Kleine, picklige Erhebungen, Verfärbungen, und selbst das diffuse Licht warf ein paar spannende Schatten hinauf in das Weiß da oben. Wie die Landkarte ihrer Träume sah das aus. Dazu die Geräusche. Das Klappern von Fahrrädern und das Kindergeschrei draußen klangen nach den langen Morgen...
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Sie ist ein Kind, daß es gelernt hat, zu gefallen. Des Erfolges sich aber niemals sicher ist. Die beste Triebfeder, es immer wieder neu zu versuchen. Ihre Haut ist klar und rein, eine schöne Ergänzung der hellblonden Haare und der blauen Augen. Darauf wird viel Wert gelegt. Wie auf Haltung und den gemäßigten Aufbau der Muskeln. Die Köchin hat präzise Vorgaben für die Ernährung. Und der Tagesablauf ist gut organisiert. Bewegung, Ruhe, Schlaf, Entspannung. Körperpflege nimmt einen großen Raum ein, bis sie habitualisiert ist. Wie die gymnastischen Übungen und die Gestik.

Sie ist behütet, umgeben von Sicherheit und Solidität. Protz und Prunk sind ihr fern, ihr Geschmack wird gebildet. Man pflegt kulturelles Leben, nicht rückwärts gewandt, aber mit dem feinen, ironischen Gestus der nicht mehr hinterfragbaren Überlegenheit. Man verwendet Gesellschaft, weil man sie ist. Ihre Bahn liegt vor ihr, klar, eindeutig, einsichtig.

Erfolg ist nicht im Erreichen, sondern liegt im Sein. Dasein ist das gelassene Ruhen in der Selbstverständlichkeit. Dennoch ist die Konformität immer eine gebrochene. Der Spleen, das Individuelle hat Raum, ja, wird gefördert. Die bunten Blüten des einen Strauches, die glänzenden Früchte des einen Baumes.

Sie lernt, in Gegenteilen zu denken und zu fühlen. Sich zu fügen und doch zu benutzen. Zu gefallen und doch zu verabscheuen. Zu bejahen und doch auf Distanz zu sein. Sich zu entziehen und doch hinzugeben. Wärme und Kälte. Sie ist einsam. Sie ist fröhlich. Sie lacht. Sie urteilt. Sie soll urteilen. Sie soll gehorchen. Sie übt sich in Höflichkeit und Anstand.

Sie sieht ein Kornfeld. Nähe, sagt man ihr, ist wie der Teppich der zarten Ähren. Sie sind einander nah, und doch erheben sie sich weit über ihre Wurzeln, und nur diese haben sie gemeinsam. Sie sieht im Traum die Wellen, die der Wind in das Feld warf.

Sie soll Sorgfalt üben. In allem. Bedachtsamkeit und Präzision. Wenn sie die kleinen Füße zu Boden setzt, soll jeder Schritt genau gesetzt sein. Wenn die sie Hände auf die Beine legt, soll deren Platz bewußt gewählt sein. Wenn sie die Augen aufschlägt, soll sie wissen, wann sie sie wieder niederschlagen wird.

Sie lernt. Sie lernt, daß die Ausnahme nur eine Gestalt der Regel ist. Sie lernt, daß das Spontane nur ein Moment des Geplanten ist. Sie lernt, das Gefahr nur dank Beruhigung existiert. Daß Lärm nur das Extrem der Ruhe ist. Ekstase nur das zu sich gekommene Bewußtsein.

Sie beginnt sich zu kapseln. Das ist gewollt. Sie bildet ein Inneres aus. Auch das ist gewollt. Je perfekter das Äußere, desto freier das Innere. Sie perfektioniert sich. Ihre Schritte sind Schreiten, ihr Sprechen ist Rede, ihr Fühlen Gefühl, ihre Sehnen Wille.

Sie unterscheidet. Sie lernt zu unterscheiden. Sie lernt, Respekt und Urteil zu verbinden, zu trennen, Grenzen von beiden Seiten zu sehen, Bereiche von allen Seiten. Sich selbst ebenso.

Sie lernt einzuordnen. Dinge, Menschen, Gedanken, Gefühle, das Ich. Sie lernt ihr Ich. Sie lernt die Unberührbarkeit des Ichs. Sie lernt die Leere zu füllen, das Volle zu meiden, die Gleichförmigkeit zu unterbrechen und das Chaos zu planieren.

Sie lernt zu lieben. Zart und leise und laut und fordernd und schrill und schroff. Sie lernt zu hassen. Langsam und schwer und treffend und genau. Sie lernt zu warten. Beständig und aufmerksam, umsichtig und gezielt. Sie lernt zu nehmen. Offen und direkt. Und zu geben. Freizügig, großzügig, treffsicher. Sie lernt zu sein.

Sie übt Mißtrauen, Vorsicht, Vorsorge und Zurückhaltung. Sie übt Verzicht und Aufschub, Verlust und Trennung. Sie übt Ferne, Geduld, Tristesse. Sie übt Verzweiflung und Trostlosigkeit, Trauer und Leid. Melancholie und Empfindsamkeit. Sie übt Fassung.

Ich möchte mit meinen Händen in dir wühlen, hört sie eines Tages. Sie lächelt.

Sie ist ein Kind, das sich nicht fassen läßt. Sie hält zurück. Sie bleibt, sie ist nicht greifbar. Sie trägt ihre Haut, ihre Haare, ihre Kleidung, ihr Gesicht. Sie ist hart.

Sie lernt zu nehmen. Zu empfangen, zu begrüßen, zu loben und zu benoten. Sie neigt den Kopf, sie reicht die Hand, sie beugt den Körper, sie kreuzt die Füße.

Sie lernt zu geben. Sie gewährt, sie reicht dar, sie offeriert und deutet an. Sie läßt ihre Augen erstrahlen und die Sonne ihrer Haut aufleuchten. Sie fängt den Wind in ihren Haaren und den Geruch der Erde in ihren Armen. Sie teilt.

Sie lernt Nein und Ja, Vielleicht und Irgendwann. Sie lernt Zustimmung und Wohlwollen, Freundlichkeit. Die endlosen Wege des Anstands. Die Verliese der Ablehnung. Die Wüstenei der Gleichgültigkeit.

Sie ist ein Kind, das gelernt hat zu lernen. Sie lernt.

Du machst, ich stammle. Preßt auf mir.
Du willst, ich schreie. Bist auf mir.
Mein Rattern ist zu bunt.
Dir wird mein Grau zu bunt.
Faß nicht mir an den Hosenbund!
Haut wäre Grenze, oder Schweigen.
Gemeinsam trinken wir den Tee.
Mir fröstelt, Sommer endet.
Mir schwant, noch mehr.
Was alles sich in Blicken wendet!
Die bald ist, Trauer, tut mir weh.

Zu Hause wissen sie, wenn ich nichts sage. Wenn meine Wangen müde hängen, meine Haare stumpf, ich kann die Gummis fühlen. Zu Hause loben sie, wenn ich zum Fenster schaue. Wenn meine Finger Tassen zählen und den Rand vom Teller, das Besteck. Zu Hause lächeln sie, wenn ich nicht höre. Wenn meine Füße glatt den Boden nicht mehr halten. Zu Hause geben sie bald Ruh.

Zu Hause ist es leer, damit ich Leere fülle. Das Tapsen meiner Sohlen auf der Treppe, ein Geräusch. Zu Hause ist es still, weil ich dann lausche. Dasein fester Wände und die Dielen und der Staub. Zu Hause ist es dunkel, die Sonne macht's mir nach.

Zu Hause drehe ich Gedanken, wälze Atmen, rolle Katzen, schiebe Hunde. Ins sanfte Abendlicht knipse ich mich still...
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Stahlgitter (blau oder leicht bläulich)
tragen sicher meinen Zug
(nicht meinen, auch den Anderen hier ist er der Ihre)
über den Fluß (Wasser, bläulich wie der Stahl)
es brummt (Motor macht Resonanzen)
niemand sieht sich in die Augen (nicht nur bläulich)
in der Mitte eine Gruppe mit Sporträdern stehen Räder dicht im Gang
Schweiß unter dem engem Sportdess (gelb, orange, und auch blau)
muntere Reden, müde Außenseiter
drei junge Mädchen und ein matter alter Mann
Kleinkinder hängen schlaff so gut wie tot an Väterschultern
nackte Arme, Beine (bläulich die Adern unter blasser Haut)
die Kraft des Zuges treibt (Ungeduld bei jedem Halt)
ich zähle die Sekunden bis zur Abfahrt der Zug anfährt
lese oder gebe vor zu lesen (jemand setzte sich zu mir)
wieder Stahl der uns fest trägt (grau dieses Mal, warum?)
dann das sanfte weite Land (der Heimat?)
Sehnsucht wie Vergessen oder Leid
Verzögerung (wieder die Kraft, nur diesmal anders)
auf der Plattform aufgeregt (ich kontrolliere meine Tasche)
ich schaue einsam in mich rein nach mir selbst (Hunger?)
endlich im Wagen auf der Heimfahrt
kenne jeden Meter vom im Asphalt (bläulich, tiefe Sonne)
angekommen (im Bad die sind Augen bläulich)
Müdigkeit und Trost und heiß gebrühter Kaffee
ich will zu Hause sein
oder, wenn anders, tot.

Er ist ein rechter Möchtegern,
gern möchte er das Rechte tun,
vermag es aber kaum.

Er ist ein flotter Luftikus,
hat Luft nur für den kurzen Kuss
enteilt flink durch den Raum.

Er ist ein Tagtraumtänzer,
tanzt Pirouetten aufs Parkett
und nennt dich seine Süße.

Er ist ein Muttersöhnchen,
liegt leicht in deinem warmen Bett
und streichelt deine Füße.

Er ist ein Springinsfeld,
hüpft lachend deine Felder
als wäre nichts ihm Hürde.

Er ist ein Schwerenöter,
der in der Not zu leicht meist wird,
als daß er zählen würde.

Er ist dir Liebhaber,
und hat dich doch nicht lieb,
schenkt dir sein Leben,
weil sonst er fremd dir blieb.

Er ist auf die Steinmauer geklettert und schaut in den Himmel. Vor ihm geht es fast senkrecht hinunter, zwanzig, dreißig Meter, ich kann das nicht abschätzen, weil ich nicht herunter schauen kann. Nur aus den Augenwinkeln. Er sieht auch nicht hin. Ein junger Mann in billiger Kleidung und unrasiert. Sehr dünn ist sein Körper, als würde er nicht richtig essen. Seine Augen schimmern matt. In der rechten Hand hält er einen langen Stock, der aussieht, als hätte er ihn sich eben irgendwo aus den Büschen heraus gebrochen. Das Ende ist weiß und faserig, es anzugucken tut beinahe weh.

Ich sollte ihn ansprechen. Es ist etwas Schlimmes um ihn herum, das ich fühlen, aber nicht begreifen kann. Warum klettert jemand auf die Mauer? Niemand ist da, den er...
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Ich starb
du darbtest meiner
ich gab
du labtest dich
ich lag
du lehntest dich
kein wir
nur mir und dir
im zwischen
zeitlich schön
und noch.

Ich weiß nicht, warum ich ihn treffe. Ich weiß nicht, warum ich mich fein gemacht habe. Und nicht, warum ich den Wagen kaum habe starten können, das Lenkradschloß fast nicht lösen konnte, beim Einbiegen auf die Straße um ein Haar mit dem Traktor zusammengestoßen wäre. Ich weiß nur, daß ich ihn will. Und er mich. Warum sonst hätte er mich angerufen? Warum hätte ich seine Stimme sofort erkannt, sofort zugestimmt, zu Zeit und Ort und, ja, zur Absicht?

Jetzt stehe ich vor seinem Tisch und lasse ihn seine Augen über mich hinweg eilen, während er aufsteht und mich anlächelt und mir den Platz zuweist, den er für mich gedacht hat. Meine Kleidung wird ihm nicht gefallen, oder gerade doch. Alte, etwas locker sitzende Jeans und ein lappiger Pulli. Da ist...
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"Ich gehe jetzt kochen," sage ich energisch zu Chris, der immer noch träge wie ein Sack Wäsche auf seinem Bett herum liegt. Er verzieht den Mund, als würde ich etwas Ekeliges vor haben. Dabei hat er wirklich noch nicht oft essen müssen, was ich koche. Außerdem ist heute seine Mutter mit von der Partie. Ich bezweifele, daß er in seinem Leben allzu häufig in den Genuß ihrer Kochkünste gekommen ist. Mindestens ab und zu aber sollte das der Fall gewesen sein. Und ich wette, es hat ihm jedes Mal geschmeckt. "Kommst du mit?" - "Laß Mama doch kochen," wendet er maulig ein. Ich mag das, wie er Mama sagt. So etwas höre ich gerne. "Nee," lehne ich ab und krabbele wie ein Käfer unter seinen Armen aus dem Bett heraus. Sein Widerstand ist nicht sehr groß. Was mich ärgert. Ich...
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